Nicaprio, Ahora ...

¿Podría yo vivir de adornos y flores? ¿Aún si todo se lo lleva el viento y tus ojos no vuelvo a ver?, sí, podría. ¿A qué esperanza me atengo por el tiempo que paso solo conmigo? A la de asirme desesperado por desgranada aventura que el tiempo deje volverte saber Mis pieles se corresponden a una sola y diferente que no conoces, mas parte de las mismas. Si en tu interés estuviera el que aceptaras mi holocausto. Yo de ti, temor no guardo ya. A toda duda he podido abandonar y de todo mal sabor, hacerlo pasado. Encuentra perdón y oídos a mi tacto y es tuyo. Todo lo que puede ser aún está aquí. Di que sí para de las flores, los colores y terso del pétalo intente darle a tu vida. Di que no, entonces cada muchas lunas un simple mensaje de enamorado te llegara, queriendo saber, si eres felíz. No digas nada, entonces seguiré una vida de adornos y flores, yo podría vivir de ella. Una flor, meter el pie en la corriente, quiero hundirme en ella. Cuentame tú linda si puedo nadar, si no me voy a ahog

De todo horror, contemplando el vacío de un corazón, la imagen de la terrible oscuridad ejerce su peso sobre mí. Más el corazón lleno, fulgurante y dispuesto que no s correspondido, la misma alma hiede terror, es terror. Sus consecuencias aún supuestas generan el odio propio y el perdón de la causal, no del todo reciproca. ¿Quién tuviera la sutileza de hacer arte? Pues arte es aquello que debe decirse y se expresa con una única herramienta, y aquel que es poeta, con palabras dice amor, aquel que es pintor, el mundo entero con lo sublime que sea el tiempo, el espacio y sentimiento, en un marco de madera puede colgarlo en su casa. Entiéndase que no carecemos de la voluntad, técnica y conocimiento, nuestro mismo ser es arte del cosmos (como orden) y lo divino, mas el acceso, a cuantos nos está vedado. ¿Quién tuviera la sutileza de hacer arte? Y que el entendimiento de los demás pudiera partir de un solitario acto proveniente de nosotros. Tan fútil y abrasivo que es el deseo, que por él mi

La dulce caricia se transformo en el último adiós, cuando las barreras se han desvanecido y la brisa anunciaba un mundo de fresco mar nos decimos adiós sin pensarlo. Nos alejamos de lo que amamos para castigarnos con la terrible soledad. Tontos y aterrados nos ensimismamos. Tras las rejas vemos el ave, en la habitación imaginamos el cielo, con la puerta cerrada ansiamos el polen al otro lado de la ventana. En días el ave se para en los barrotes, canta y nos transforma en música, en días el olor de dulces y pan se cola bajo la puerta despertando el hambre, tentando nuestras bocas secas. Y es un día que el ave no regresa, los olores son sólo los propios y todas las flores mueren. Entonces salimos y nos preguntamos a donde se han ido, el porque nuestro jardín abandonaron ahora que estábamos listos. Solo tierra y ceniza a nuestros pies, solo tierra y ceniza en nuestras bocas; El ave desapareció con nuestra voz, las rosas murieron de sed. La lluvia, el sol y el aire se han quedado en nosotr

Siempre he tenido un terror hacía el mar, digo siempre porque es hasta donde mi memoria y por lo mismo, el tiempo hasta donde me pude existir lleva a una tarde de infancia y mejores motivos cuando el océano me reclamaba, una ola de la cual no pude levantarme, de la que sabía no escaparía, el miedo duró un instante, la certeza lo sobrepasó, de que el final de mi cuerpo quemado por correr en las arenas con el astro sol y una isla en el horizonte. “Así termina, aquí me voy” La ingravidez oscura exigiendo que desapareciera. Un instante después el azul filtrado por aguas volvía a cubrirme, respiraba y volvía a sentir los raspones de sal en las rodillas. No le di importancia, volví a correr y a ennegrecer mis muslos, mi cuello, mi cara, desde entonces, desde siempre, me aterra el mar. Hubo, claro, una última ocasión, en una playa oscura bordeada de niebla gris y cálida en el golfo, en una reserva para la vida marina y la selva que entreabría sus ramas al mangle, que se apareció l ser marino

Puente Japónes Monet 1900 -Paisaje I Es con los pies a la presente escalinata de la flor de tus deseos que observo nuestro amor cariño como paisaje. De mañana a noche la luz juega con sus sombras. No hay árbol perenne, todas sus hojas cambian y mudan ¿A dónde van las hojas cuando no las vemos amor mío? La tierra se seca, se nutre y alimenta nuevamente, los ríos se separan, a veces se secan, mas el gran flujo se mantiene indemne, las piedras y lindes testigos de su tacto. Yace la flor y simiente a veces durmiente, en otras estallando de color, la vida de lo que somos, tierra bruñida y el oro del trigo a los aliseos se recuesta. Todo es inmóvil, los cambios, poco a poco perecederos. EL invierno llega, la primavera llega. El otoño del que nacimos nos recuerda esto. Que es nuestro amor sino paisaje del que todas las cosas buenas son habitantes. No perseguimos ni ambicionamos, es nuestro querer la vida misma, del cielo más brillante, del sencillo puñado de hierba. No te desprendas v

ANTES DE LEER, DENLE PLAY Diane, son las quince con seis. Al fin pasó, ayer soñé el sueño de "Twin Peaks". Condenación, que el enano baila bien. Ahora sí estoy perdiendo toda proporción, la locura me acecha, las imagenes de que el tiempo no tiene memoria de sí mismo, sólo la posibilidad de la causal y la consecuencia. Que es en el ser, ser y no es en el ser no ser. Que el rayo cae dos veces y mi maldad es infinita por mi pasado. Me hablan los paisajes, los cielos tienen rostros. Me la pasó llorando hasta cerca del amanecer para dormir agotado. Me duele el brazo izquierdo por dejarme golpear por la nieve, por querer que la nieve me sostuviera. Que muchos me queiren, pero nadie quiere realmente que lo quiera, porque conocieron que clase de amor era (¿soy?), capaz de dar. La goma que tanto me gustaba volverá a estár en moda. Lo estoy perdiendo, lo estoy perdiendo. DESCARGA LA CANCIÓN

Boris Karloff parece el perfecto amigo para un día lluvioso; Habla poco, sabe que hay que temerle al fuego, y sería divertido ver un maratón de Bela Lugosi con él. Si pudiera escribir un libro infantil, sería éste , o uno similar, pero con Vincent Price. Cuando algo es lindo, es difícil culparlo o enojarse con ese algo sobre cualquier cosa. Aún así nos cueste audiencia y millones en gastos del patrocinador. ¿Será por eso que me culpo de todo y no a ninguna mujer? Desde los quince años cualquier evento deportivo para mí es sentarse el Domingo con un amigo, unos cigarros y hambre de chicharrones, sí, camino, trato de mantenerme en forma con el minímo ncesario, pero ya no me acuerdo del espirítu deportivo. Hace tanto del equipo de Water Polo, la inscripción en el Golds Gym, las medallas de natación y la selección de Basquetball a la que pertenecía. Todo fue culpa de esa prueba en ligas menores para Beaseball en Sonora, desde entonces, nada es igual. Yo tenía un perro blanco, un gigante d

Hace ya muchos meses, con mi vida fragmentada por las mentiras y queriendo intentar ser verdadero, al menos en una cosa, escribí esto. Se los dejo, en defecto de no poder, escribir otra cosa. Duermo poco y con pesadillas todos los días, el día no es mejor. Un abrazo a todos. Ví en sus ojos la promesa de un millón de mañanas bajo el sol, de largas y jovenes noches sin nada mejor que hacer que contemplarnos el uno al otro, avergonzados de vez en vez del amor de la mirada del otro, riendonos de lo infantil y precioso de la vida en ese momento que podría ser siempre repetido, con una llamada, con una caricia, más allá de las memorias o de los actos pasados, todo el universo encerrado en su tacto, en la piel de sus dedos largos y finos, y en las flores de su cabello, el olor de todo lo que es primavera, juventud y belleza. La curvatura de su cadera, su pantalón ligeramente caído y sus piernas libres al bailar, en los pequeños ruidos en su satisfacción de sentirse viva, de estár conmigo, su