Nicaprio, Ahora ...

Al fin después de años ando leyendo Rayuela; Sobre ríos metafísicos de lágrimas y búsquedas de objetos en el bolsillo, de poetas enfermos y afrancesados, de monstruos gráciles que perifollan la palabra salivándola bien y ejercicios literarios despreciados por el autor y toda su melcocha derramada en el sentido de una oración, no trata de nada, sólo de un hombre como en toda épica, y sobre una mujer (como en todo drama), tal vez dos (Tal vez 2), pero que en realidad por ser mujeres en la vida del hombre es injustamente propio catalogarlas sobre la misma columna de mujer, sobre café ésto, sobre café el otro y el cebado de mate como masturbación. “Toda una generación reflejada en una novela” Y a la porra con las generalizaciones, todos reflejados, todos ahí, un espejo de setecientas páginas adornado de notas sobre intelectuales y los terrores de la calle para no afrontar los propios y la presencia de la mujer mejor (dos vocales de diferencia) acompañada del Sena mientras auna sus berridos...

NOTA: SI LAS ILUSTRACIONES DE ESTE POST LES PARECEN RARAS Y SIN TENER SIMILITUD CON EL TEXTO, SÓLO LEAN EL LIBRO Y VERÁN COMO TODO TIENE QUE VER Dentro de las teorías de la programación neuroligüistica básica asociada con el ser humano existen dos corrientes, una que dice que como proto lenguaje de la especie existen funciones y estructuras primarías comunes para todos los humanos, que todo bebe sea de china o la patagonía tiene el mismo hardware en esencia para el aprendizaje de cualquier idioma, el software compilador de código es lo único que cambia, el programa que traduce los elementos del lenguaje (fonemas, ideogramas, letras) en conceptos para la mente, pero de ser cierto, los lenguajes tendrían una tendencia a unificarse, pero al contrario se separan cada vez más, el simple español de una comunidad nuclear desde mi casa es diferente al español de otra casa, y ya no se diga en un exponencial cultural más grande como la nación o continente, algo ocasiona que los procesos esencial...

Igual no les importa pero trabajo en un lugar gris, con alfombra gris, cubículos pequeños grises, dónde no puedes tener un libro, música, ni siquiera una hoja de papel, con las ventanas tapadas por mantas grises y al lado de la chica más bonita de la oficina, lo cual se supondría fortuna, pero como es asistencia telefónica no puedo salir de mi estación ni quitarme unos horribles y grises auriculares y a cambio he de pasarme escuchando gente quejarse y a los 200 tipos del piso perreando a la chava de al lado, también a eso se incluye un techo negro con luces blancas en exceso brillante que no te permiten voltear la mirada más que a tu monitor, y el único escape es leer en un office apestoso y que a penas funciona algo de la biblioteca de la oficina, con lo cual decidí leer algo del maestro del terror Clive Barker. Craso error, Barker es un genio, trnasforma la cotidianidad de los deseos en un perspectiva enfermiza sin descontextuarlos y me enfermo, me mareo, me dio asco el pensarme afín...