Nicaprio, Ahora ...

Ahora me causa enojo. Hace mucho tiempo me era indiferente porque solía serme algo de lo más común, después me arrebataba la inconmensurable melancolía de su pérdida, posterior la tristeza de su recuerdo, pero ahora me enoja; El ver una pareja cariñosamente besándose, entrelazando sus manos, dejandose perder en un abrazo y su suavidad al alargar ese instante. Como me invade una ira con semilla en la envidia, el despecho malsano, la hirviente furia silenciosa.. Todo debido a que no me pertenece, que no puede pertenecerme. En ocasiones mis frías manos lo han intentado, el acariciar un rostro, pasar el cabello detrás de un embelesado oído de un rostro amistoso y bello de mujer; Vaya la forma de mis extremidades de temblar. La torpeza proveniente de esa ausencia de cariño verdadero hacía las receptoras del ensayo. Ya me es inútil, me lo ha prohibido una memoria terrible sobre una carta manchada de lágrimas por tu letra escribiendo que te despedías. No es que mi corazón se endureciera, e...

Nota: En serio, durante dos horas intente encontrar algo para ilustrar ésto; No hay foto, ilustración ni pintura en el arte abstracto que se acerquen a la impresión de tales personas. Ya ni modo, ahí será para la otra. I- Una mujer llora, gime, su voz no es de sollozo sino un lamento animal, el lamento de un vientre tan grande como la vida que escapó de su tío. Hace eco en las paredes y pasillos. Una tristeza de bosque inmenso, de venado herido. Tres hermanas, tan similares en edad a las mías interrumpen sus lágrimas de ratón para ver de donde proviene esa respiración de cascada. La madre de ellas sigue la mirada de sus vástagos para contemplar con terror , con suplica en las mejillas, pidiendo para que la profundidad de esa garganta no arrastre a su familia y su diminuto despecho en comparación con el de ella. Sigue resonando, como canto de montaña, un último gorgoteo de volcán. Pasan los minutos y la fuente de esa voz sale a donde todos esperamos que las noticias de nuestros am...

Que largo es tu cabello y todo el castaño oscuro que surge de tí; Tus ojos, tus pecas. Y el contraste con el rosa pálido de tus labios. Que hermosos es tu cabello, la calma marea de obsidiana al final del ocaso. ¿Siempre fue tan apabullante tu belleza o así te has vuelto al dejarme? Los razgos de esa tristeza ya no surcan tus sienes. Tengo la tonta sensación de haberme quedado con esas marcas. Un cambio justo, mi amor de viento por tus tristezas, y la duración de ese hechizo mientras uno no repita el nombre del otro. ¿Alguna vez has abierto los ojos de un sueño, sin sopor ni descanso, simplemente una inmediatez de los caprichos del tiempo y el saberse vivo? Donde sabes un ruido ha sido el que te ha despertado, pero igual que la memoria de ese sueño inasequible desapareció en el destello de una luz. Yaciendo ahí, inmóvil, con la respiración y el corazón enmudecidos, sabiendo que tienes que esperar ya sea un murmullo, una reminiscencia de ese sonido desconocido y vivido, p...

Hace Tres Días Mi madre ha iniciado a cultivar la desesperación femenina, tan propias de aquellas que son madres, como modo de alargar las horas y todas las cosas. Los espacios se hacen más largos, mi cuerpo ya también ajeno se siente largo. Las largas mañana y las vigilias ahora son eternas. Empieza a contagiarse esa desesperación, por la espalda, asentando su campamento de forma permanente en el cuello. Que insoportable la incertidumbre sobre la vida ajena, tan diferente de la tibia y en comparación comfortable incertidumbre propia. En la madrugada buscaba resurtir mi mochila con alguna lectura, nada muy nuevo. “Releer otro clásico” pensé. Mis obras completas de Alan Poe se les presento a mis recuerdos coqueteando con zumbidos de intranquilidad taciturna, pero como todos los detalles que me hacen recordar mis antiguos amores; Los viejos boletos, las deshilachadas pulseras que fueran bandera de una promesa que al final también quebré, una funda para encendedor de naranja r...

Stanley sabe de tus Pecados ¿Cuáles en la vida son mis pesares? Que otro sino la fragilidad de la misma, de una sensibilidad para quebrarse sólo comparable con la del silencio. De un beso el que pueda hundirse en la desesperación, desgarrarse por contemplar el solsticio, desvanecerse en el conocimiento de ella misma, y lo que sería peor que otra cosa, el enorgullecerse por conllevarla seriamente a la par de las fantasías. Si en el seno de la siempre móvil tierra aún la roca sufre la metamorfosis ¿Cómo podría mantenerse incolumne la existencia como escalera a las estrellas si inclusive la telaraña avejentada posee mayor resistencia que ella? Dificilmente el cambio de todas las estaciones consta de más colores con todo y los que la vida porta siempre son tonos de azul. Su resistencia de polvo nos hace pensar que se nos entrego rota sólo para cortarnos con ella mientras nos duré en las manos. El cargarla es malabarear cuchillos, el compartirla un acto para llenar carpas de tres pi...

Hace un rato que quería añadir conocimientos a las cosas de photoshop y hoy, después de una hora descubrí las ventajas de sombrear dibujos con filtros y capas adicionales de ajustes de colores y exposición. Sé que el dibujo es feo y de lo peor coloreado, pero sólo me llevo una hora de principio a fin a base de mover muchos ajustes y trazos rápidos. Ahora he aprendido algo y esto podría ser el inicio de los Nicap Comics. Así que ponganse en contacto con un guión para una tira de tres viñetas y la realizaré en la semana, así aprendo a hacer ésto bien y ven su idea plasmada. (Como seguramente nadie va a mandar nada, si mandas una idea, tienes todas las de ganar y ver tu tira cómica). Soon my boys, soon. Y como no hay mucho más que decir, para que este post valga tantito la pena, he aquí una simulación de 1970 de que pasaría si Muhammad Ali peleara contra Rocky Marciano (49-0-0 43 KO) Una maravilla.

Tu casa sé bien está cerca del mar y los inamovibles albatros suspendidos sobre las adustos caminos, de un viejo puerto fundado en la conquista, lleno de inacabadas construcciones asoleando sus habitaciones de hueso blanco al horizonte, de arenas pálidas y grumosas, de zargazo relamiendo los pilares de un desolado astillero y su hormigón monolítico que sostienen navíos hechos de nubes bajo el cielo del Caribe. En el otoño los pasajeros y despedidos huracanes cubren lo diurno sobre el mar con patina de paleta gris y la eterna briza toma el frío de un invierno que se supone imposible en esas latitudes. En tal lugar con crestas de afilada espuma donde nos besamos entre las aguas es que recurrentemente te encuentro en mis sueños, sentada en la playa vistiendo una ligera playera y pantalón corto de blanco ligero y brillante, tus brazos que siempre fueron casa para descansar mi alma cruzados sobre tus rodillas, y tu mirada fija en el último índigo del cual parece nunca volverá el amanecer....