Nicaprio, Ahora ...

Ayer, haciendo un un accounting (no recuerdo la palabra en español, no, no es recuento, sino esa cosa que hace hacienda para embargarte por todo lo que debes) de mis pecados del año, quedé muy asombrdo y enojado, opr crer que no era tan mala persona, que no estaba tan mal, que las cosas como andaban tal vez tenían solución. Y la furia fue porque realmente la muerte no se convertira en ese episodio de redención y nuevo todo, me di cuenta que sólo es la entrada al nuevo año fiscal (vaya chingadera) y que realmente no cambiaba en nada mi situación. Que molesto ando conmigo por haber sido así todo el año y creer que merecía aunque fuera, un poquito. Ya voy a dejar de molestarlos, hablandoles con el "Vamos a vernos" y el "Que se va a armar", ahora sé que soy querido por muchos y medio mundo me quiere en su círculo, pero sólo soy el "que bueno que vino", núnca el "que mal que no vino". Ya también dejaré de hablarles y preguntarles sino les molesta que ...

Es cuando ando solo en el invierno que más lo necesito, al menos logro que mis oídos reciban constantes gritos, ruido, mis audífonos a todo lo que dan, que no escuche a nadie, a nada, que no pueda pensar claramente. Últimamente me pasa un poco más, ya lo hago donde vivo, cuando consumo comida, cuando estoy con mi familia, para no tener que saber nada de sus enfermedades, de sus quejas, del que tanto les enferma que algún traste esté sucio y que su salud no importa mientras exista una prenda que lavar. Me voy a acostar por las noches, entre un montón de almohadas para sentir que hay algo a mí lado, para mientras duerma tenga algo que abrazar para no golpear las paredes en sueños porque mi cuerpo se da cuenta que no hay nada ahí, nadie ahí. Así he podido engañarme, un poco. Pero nada puede salvar mis ojos, y la luz lastima tanto. Antes, hace unos meses, todo mundo envidiaba mi capacidad de vista, podía leer cosas tan lejos como nadie podía. Ahora me cuesta cada vez mirar, los focos azule...

Como quisiera estar hablando de cerveza, pero no. Es la primera navidad que sé bien, nadie me está esperando para el día siguiente pasarla juntos, para querernos, para olvidar que hay una familia y que nos tenemos el uno al otro. Hace tanto de la última que fue así, que me aterra como será la tarde de mañana. Gracias por los deseos de todos, y ojála pudiera vivir mi vida para ustedes, ojála y en la supuesta época de perdonar, pudieran encontrar ellas perdón para mí. Felíz navidad, y toda la envidia, para los que no despierten como yo. ILUSTRACIONES DE CRAIG THOMPSON, PARA LA NOVELA GRÁFICA BLANKETS

LINK A LA PRIMERA PARTE Pasaron charlas, sobre dinosaurios, pinzones, tortugas y su carrera evolutiva contra las plantas, por ver quien crecìa màs, hasta que le tocò su turno a ella. La presentaron como la doctora Irina Podgorny, nacida de la Argentina en el sesenta y tres, llegada de la Universidad de la Plata. Delgada y con sus hombros descubiertos, dejando ver su largo cuello y un peinado que residiò en su cabeza seguramente desde finales de los setenta, labios carmesì y una mirada azul, tìmida y cansada. Hablo nuevamente de aves, de los famosos pinzones de Darwin, un poco apabullada por el ambiente de madrugada que representaban las once de la mañana. Llego la tarde y en un infinito acto de piedad, el antiguo colegio ofreciò comida, cafè y bebidas para la audiencia que planeaba quedarse. A la sombra de un pilar agitando en un vaso de unicel una bebida que despedìa vapor, la doctora hundia su mirada y una mueca de triste satisfacciòn en el remolino que el...

Quema con el viento, imagen de tundra. Él es oscuro, perturba la creación con su presencia. No hay manos, no hay pies ¿Dónde está la voz de Samanta, sus labios de rubí? Se hunde y todo lo que puede recordar es el sonido del piano. Aparece el murmullo de bronces, ahora, tímidas percusiones. Se desprende ¿Quien es él? Vida, amor, derramandose por texturas. Consumiendose por deseo en mapas de cenizas grises en los reflejos de un lago perturbado. Ese es el cosmos que entra y asimila con el único sentido que es él. ¿Qué pensaría el ojo si fuera un ente completo, que sólo conoce lo que ve? Grises más complejos, pero los mismos. Felicidad, felicidad, felicidad, que ambiciosa meta, no existe sino como pretención. La flama se parece tanto al sol sin serlo. En el patrón de plumas se inspira el oceáno y su caricia de la cual no se puede huir. Que cerca estaba, la tecnología le había dado todo, su único trabajo era ponerse así mismo y hacerlo, el reto sería entender el valor de su logro. El gris e...

De que ustedes sean así. Felíz cumpleaños Beethoven, simpre fuiste un bastardo mejor recordado por lo bueno que realizo. Aunque fuera una pirateada de Haydn. 242 años de esto.

He andado repasando entre las muchas cosas que se hacen al final de año, este espacio tanto suyo como de mi persona, veía los escritos de sandeces cómunes y simples a principio de año, esos extraños gritos de auxilio en la primavera, lo aberrante del verano, el dolor inmisericorde de la soledad por el otoño, una época de lo más particular al leer nuevamente muchas cosas, y ahora llego al invierno y su fin de año. Me doy cuenta que sólo me queda ira. Por que todo está mal, porque nada se ha solucionado, porque no se le ve fin y ningún esfuerzo parece rendir fruto, y lo más importante, nada funciona, caminar ya no funciona, sólo me da más enojo al sol, más tristeza a la sombra, ir a los museos o cualquier actividad ya no es divertido, sólo distrae por momentos, sería mejor contar hasta diez y seguir sentado. Las relaciones con los demás van mal, estoy muy mal conmigo mismo para hacer que los demás pasen un buen rato en mi compañía, se siente, se nota, por eso un mal sabor de boca termina...

Por que no hay nada en el internet que valga más la pena compartir DENLE CLICK Y PASEN MEJORES 4 HORAS QUE BUSCANDO VIDEOS IDIOTAS EN YOUTUBE, HACIENDO TESTS ESTUPIDOS DE 3 PREGUNTAS EN FACEBOOK O SALUDANDO INTERMINABLEMENTE SIN LLEGAR A UNA CONVERSACIÓN EN MESSENGER Esto es lo que yo llamó: "El mejor link del año"

La televisión lleva mucho tiempo apagada, la radio aquí no sirve. La música viene de los árboles, que una y otra vez repiten su nombre, "Somos el mundo" es lo único que quiero entender de ellos. Se detienen por la noche, rebusco entre calcetas y boletos viejos un disco, de hace no mucho, de lo que era mi colección de música en algún momento, cientos de canciones que aprendí de corazón, que me recuerdan a muchas personas. Una a una vuelven a sonar, pasan horas sin luz y sólo con bebidas de colores negros en mis manos. Las canciones son de amor, por supuesto hay unas cuantas excepciones, pero puedo decir que todo lo que alegraba mi vida en ese arte eran canciones de apariciones blancas por el rabillo del ojo, dedicadas a muertas, a vivas, mujeres por nacer y otras tantas niñas de secundaria que aún no conozco, de todas las que no voy a ver jamás, ni una vez ni otra vez. Condenado dolor de pies, por caminar tanto, por desesperar en las calles la decadencia que me regaña cada mañ...

¿Cómo se construye, se vive y se olvida? ¿En un encuentro, en un comentario de café a alguien que no conoces? Melancolía del sabor a manzana dulce las mañanas soleadas de otoño, antojandose helada a la sombra y otros gustos reptando en las encías, de sangre, soledad y saliva agría por mucho tiempo sin bocado. Viajando por entrañas de acero, de hocico imperecedero, la ciudad subterránea, leyendo historias de imperios y preconciencias imposibles. Un quejido apagado me desprende de los confines metálicos y artificiales, de cielos perfectos. Un murmullo tímido que deseaba escapar y ahogarse, el reproche de gritar algo que se esconde en manos y sillas solitarias, una mujer llorando en el asiento de enfrente, sosteniendo sus anteojos para hacer mimetismo de estornudo u otra incomodidad represalia por las noches secas, congelantes con la ventana abierta. Una mueca la traiciona, quiere arrodillarse y chillar todas las injusticias, tapa con dedos largos, blancos y pecosos una faz ahora roja, c...

Yo fuí quién pinto de colores la imagen que ven ante ustedes, eso es la canción, dotar de colores lo patetico de una esperanza, eso es. Escribiría más, pero la letra es la que le hace justicia a la canción, nadie más, yo sólo pongo un dibujo que encontré el cual coloreé TRACK 3: OH SOMBRA! - ELECTRELANE - THE POWER OUT Como aquel que en soñar gusto recibe, su gusto procediendo de locura, así el imaginar con su figura vanamente su gozo en mí concibe. Otro bien en mí, triste, no se escribe, si no es aquel que en mi pensar procura; de cuanto ha sido hecho en mi ventura lo sólo imaginado es lo que vive. Teme mi corazón de ir adelante, viendo estar su dolor puesto en celada; y así revuelve atrás en un instante a contemplar su gloria ya pasada. ¡Oh sombra de remedio inconstante, ser en mí lo mejor lo que no es nada! DESCARGA LA CANCIÓN

De donde yo vengo, lo viejo se intuye antes de tiempo. Permitánme; En el lugar donde solía vivir hay un puerto, es muy pequeño, no cabrían ni unos cincuenta botes de remos. Ese puerto tendrá unos mismos cincuenta años, uno por cada bote pareciera. Han tenido que repararlo en un par de ocasiones, quitar las viejas lanchas ahogándose que sólo eran refugio de aves y gatos nocturnos, siempre lo hacen con pompa, algún gobernador viene de su oficina a tomar crédito por una reparación y nuevo esplendor que en realidad fue necesario como consecuencia de una barata, mal hecha e inconclusa reparación anterior, y sé que lo menciono como si hubiera sido testigo de ello diez veces, pero como al principio de esto, de donde yo vengo, se intuye lo viejo. La última remodelación habrá sucedido hace unos cinco años, en ese entonces solía pasearme en bicicleta o patines con cierta regularidad alrededor del puerto, a veces me acompañaba una vecina. Siempre los dos concentrados únicamente a dar vueltas por ...

Se cuenta oh emir de los tiempos, que hace tanto tiempo, cuando los imanes desconocían las tierras más allá de la Galia e incluso más lejos que las costas frente del Saarah, que un día marcado por el vaticinio de un amanecer carmesí, quien llamaran también el visitante caminaba por las callejas de la gloriosa ciudad que portaba el nombre de aquel que protege el Budayen. Su piel portaba cobre de los desiertos, su cabello, rizado como el de las mujeres hermosas, con el color del ala de un cuervo, y su estatura semejante a la de los guerreros de Danavia, sus ojos se dice, majestad de los eones, que delataban su procedencia de tierras tan apartadas como aquellas donde se postra tributo al crucificado. Era entonces mi señor, que esa mañana el hijo del visir, el joven Salah Din se paseaba aburrido con su potro, regalo del derviche Tareq Ahmed, y andaba buscando consuelo sobre lo que él creía falta de virtudes, por lo mismo, falta como musulmán y al profeta, que alabado sea, al andar así, cau...

Gato Negro , originalmente cargada por nicaprio . Un par de fotos de un viaje a Xohimilco, a ver el verdor y cambiar la suerte. Ya saben, le dan click a la foto y los manda a mi colección de fotillos

Han sido unos días terribles en verdad. Atormentado por los pensamientos reptantes y escondidos que surgen en solitario confín del colchon, he ideado un par de cuentos, ya están escritos, sólo hay que transcribirlos. Los verán pronto. Verdaderas ficciones, no la falsa verdad sobre mí que siempre escribo. Sólo para que supieran, que sí estoy trabajando en el blog.

TRACK 2: DEAR DARKNESS - PJ HARVEY - WHITE CHALK Con el rostro sobre la tierra, con la cabeza ladeada como si fueramos victima de puñaladas en la espalda, derramando agua de ojos y boca en vez de lo que se supondría debería de ser líquidos corporales más fundamentales, con la mirada muerta y al vacío, siendo cadáveres que respiran, muñecas olvidadas por un amo ofendido en la basura del solario, tendidos dejamos de pensar y sentimos el picante y poco cálido sol que borra nuestros colores, la podredumbre comenzando a adueñarse de nuestra cabellera con su polvo, ramas, tierra y plumas. No importa que hicimos, si lo merecimos o no, lo que pasó o pudiera o podría pensar quien nos dejó ahí a merced de las nubes y los perros. Sólo nosotros goteando, descomponiendonos, hasta que llega el abrazo, es oscuridad de invierno, carencia de cielos o cualquier otra esféra. Es tan cómodo al andar falto de pensamiento que la sombra te cubra, la quieres, la deseas, la amas como ya no puedes querer a tu du...

Miss Golightly Epistemology , originalmente cargada por 9 0 0 0 . Como una respuesta analoga al proyecto "10 canciones de desamor" de mi amigo Pablo en su blog TODO LO HUMANO ME ES AJENO . He aquí mi selección de mismo tópico, con la canción para escucharla, descargarla, leer la letra y una pequeña impresión. El proyecto se trama que sea a diez entregas, veamos que pasa. TRACK 1 : LETTER TO HERMIONE - DAVID BOWIE - SPACE ODDITY Esta canción no es un gran hit, ni tampoco la composición más asombrosa o el contenido musical fresco, elegante o inovador. Pero es la canción de amor del Space Oddity, de la historia de este astronauta y su viaje lejos de un hogar al que jamás volvera, sobre una (¿unas?) mujer que no verá núnca más. El propósito de la carta en esta ocasión es dar un poco de amor al recuerdo de una dama, que es féliz tal vez en otro lado, tal vez con alguien más. Al estar lejos podemos crear spejismos de que aún nos quiere, aún piensa en nosotros, de que tal vez...

Palette de Agua y Tierra , originalmente cargada por nicaprio . Después de una semana, una imágen que me parece decente, El Lago del Bosque de Aragón aquí en la ciudad, es un lugar feo y triste, contaminado, con orillas de oxído y algas, agua verde, sucia de polen, pero aún así, su zoológico, precioso. Dentro de toda está basura olvidada como centro recreativo hace algunas decádas, aquí una paleta de colores, de lo que todavía puede hacer el cielo de otoño sobre la porquería en la tierra. COMO EN CADA OCASIÓN, LE DAN CLICK A LA FOTO Y LOS MANDA A MI COLECCIÓN DE FLICKR

Me enteré el jueves, terrible día, que escapabas de la prisión de cerros con fondo de alcantarilla que es este lugar. Viendo "Bodas de Sangre" en el teatro, con sus malos actores de Chimalhuacan supé que desgranándose el tiempo todos los "quizas" se volvían lentamente en "hubiera". Llegué a mi casa a paso torcido y desganado queriendo hablarte, no me atreví, al día siguiente salí de mi casa con mi entera colección de frío queriendo buscarte, pasé frente a tu ahora pasada casa queriendo gritar, no lo hice, me dirigí al teatro nuevamente, la obra se llamaba "Mario", y empezaba con un grupo visitando un parque, con una Natalia esperando a alguien, al llegar esa persona, le grito, le dio unas llaves y se fue. El personaje explica a otra mujer en la banca: "Después de cinco años de relación me entrego mis llaves y su fue enojada". Pensé que era un puto chiste, que la vida pública no se trasnforma en una obra si no la haces tú, pero eso suced...

Una vez que llegue, me quedo con ustedes, coleccionando frío para hacerlo venerable objeto de mi buró, justo como mis canicas, de las que me quedan pocas, pero aún completan un set. Primero un frío marmoleado, uno de ojo felino, un par de fríos "gotitas de agua", incluso en las noches a veces reclamo chiras sobre unos fríos bombochos, a veces recojo fríos pérdidos de alguien más, porque "Uca, uca, el que lo encuentre se lo emboruca". Es muy fácil, la mañanas llenas de frío, los saludos atascados, las palabras de mi familia rebozan cual fuente de palacio fránces, en las calles, frío, en la lectura, frío, en mis cajones y sus fotos, un glaciar entero, y se pegan secos a los calcetines, a los dedos, al cabello, a veces a los dientes dejando su sabor limón que parece imposible que provenga de una fruta trópical. Cuando quieran uno se los obsequio de mi bolsillo, para un animo quemante o una bebida tibia, siempre funciona. Como parece mi cama una hielera y su paisaje red...

Ya me abrí un poco más, la respuesta a mis palabras ha sido de despedidas y con ella la soledad se agranda, las malas costumbres se quejan y el peso se vuelve mucho menor en instantes. ESCRITO POR GISELLE, NOVIEMBRE 3 "Bien, dices que te sientes tan mal, que en tu corazón hay una espina o una llama que no puedes apagar. fijate bien en todo esto que te digo... es un secreto que voy a compartir contigo: tienes un corazón fragmentado, un corazón hecho trizas de puras ilusiones, el corazón arde, y las llamas te consumen vivo, pero no puedes permitir calcinarte completo, el corazón lucha por mantener su ritmo. quizá te robaron un pedazo, y aún ardiendo lo dejaron al borde de un peñasco, flotando, calentando, calor que te roban para iluminar... quetzal, mira al horizonte, cuando no necesites luz que te alumbre, verás a lo lejos, lo más lejos que pueda alcanzar tu visión, en el horizonte, a tu corazón, es aquel castigado por los dioses, aquel que sostiene el cielo día y noche, sin él, n...

Parece que debo un millón a todo mundo. No pasan las horas sin parecer que le hhecho algo a alguien, pro debe ser por mi condición de pésimo amigo, mal novio, terrible compañero, deficiente amante, y el rastro de experiencias que eso ha dejado en muchas personas a lo largo de los años. Me escribía una amante de otrora: "Estoy enojada contigo, porque no lo soportaste" . Justo ayer que paseaba por el panteón me llega ese mensaje. Me escribe una amiga el fin de semana: "¿Estás vivo? Sí es así, para matarte yo misma" Y así me escribía hace una semana una exnovia de ya hace un tiempo: (sigh) "....pues me tomó algo de tiempo poder perdonarte (sobre todo porque nunca me pediste perdón)..." Y ésto no es para reclamarles, para nada, sé que a las tres les debo muchas disculpas, por faltar, por no asistir, por no llegar a tiempo, por no estár, por jamás explicarme, por ser un cobarde, por ser grosero, desconsiderado, patán, mala leche, egoísta, por no abrirles, por ...