Nicaprio, Ahora ...

Una vez me enamoré de una bailarina. Bueno, realmente no lo era en ese momento. Pero su alma y pasión la convertirían en artista, su nombre simplemente mostró el camino sobre que musa escuchar. No fue sutil al robarme un beso en aquella ocasión hace ya tanto y dejarme temblando durante días enteros. Los años pasaron y millones de letras en cartas y suspiros al conteo de estrellas para saber de ella la convirtieron poco a poco en la confidente de mi alma. Aún no conozco a nadie con quien pudiera expresar el disfrute y poesía en el caer de las hojas, ver en sus hermosos ojos comprensión y aliciente de toda idea, de cada palabra. Un día descubrió el arte en su cuerpo, y lo quiso compartir todo conmigo; La música, la fuerza, el dolor con escenario en mi habitación blanca sólo con la iluminación de los faroles en los edificios vecinos. La extrañaré para siempre y mi vida no creo conozca jamás un alma en la cual derramarme como tormenta, ella siendo mi río. Una

Si el nombre es la penitencia, nuestro personaje estaba perdido.   La falta de enfrentamiento entre sus padres por el bautismo y la negación a escoger uno u otro de una lista de nombres le había dado a la mejor usanza de familia romana un montón de nombres. Cada uno lo aunaron a sus apellidos como cargando vagones de más a una vieja locomotora en sus últimos días.   Definitivamente no sería un Augusto, no tenía las capacidades ni una Livia que persiguiera sus pasos, no sería un Tito o un Andrónico,   mucho menos un Calígula; No era tan monstruoso. Pero tal vez podía ser un Claudio. Ya saben, tartamudo de los nervios,   tullido para la intriga y el deporte. Su nombre no era Cesar Augusto Tito Livio Andrónico Calígula pero su situación era muy similar. Su primer nombre era el de su padre y el de su abuelo. De personas trabajadoras pero tontas que nunca respetaron más que a sus propias personas y que demostraron ese egoísmo con creces. Yacía ahí la primera con

Las vetas de cuarzo brillaban.  Algas rojas en una marea inmóvil bajo la luz del cenit. Esos eran los arrecifes de arena en el desierto de Vermillion Sands. Había regresado a Vermilion Sands con sus casas de playa psicotrópicas aquel verano con varias razones en mente. Primeramente anhelaba nuevamente ese ambiente de intelectualismo soberbio y egoísta donde todos hablan con los ojos cubiertos. Extrañaba el murmullo del chismorreo entre cervezas y el ruido de trote de los viejos cadillacs. Los paseos por la costa en veletas terrestres, el simple navegar y viento sobre las dunas de cristales por los caminos que provenían desde el lago de arena. Mil lunas son suficiente razón para querer un reencuentro con memorias borrosas y melancolía irrepetible. Hay una cualidad de romanticismo tan grande en el ejercicio de recuperar imposibles. Las noches entre risas y juegos con amigos, el suspiro de unos labios quietos al oído en una noche insomne y calurosa. Por supuesto, todo ésto