30 ago. 2010

Fragilidad (Texto núnca terminado)


Stanley sabe de tus Pecados


¿Cuáles en la vida son mis pesares? Que otro sino la fragilidad de la misma, de una sensibilidad para quebrarse sólo comparable con la del silencio. De un beso el que pueda hundirse en la desesperación, desgarrarse por contemplar el solsticio, desvanecerse en el conocimiento de ella misma, y lo que sería peor que otra cosa, el enorgullecerse por conllevarla seriamente a la par de las fantasías.

Si en el seno de la siempre móvil tierra aún la roca sufre la metamorfosis ¿Cómo podría mantenerse incolumne la existencia como escalera a las estrellas si inclusive la telaraña avejentada posee mayor resistencia que ella? Dificilmente el cambio de todas las estaciones consta de más colores con todo y los que la vida porta siempre son tonos de azul.

Su resistencia de polvo nos hace pensar que se nos entrego rota sólo para cortarnos con ella mientras nos duré en las manos. El cargarla es malabarear cuchillos, el compartirla un acto para llenar carpas de tres pistas y el telón, siempre fatal.

Que terribles y dolorosos son todos los días, y henos aquí contentandonos e incluso les llamamos por nombres de justos, correctos y divinos si podemos estrechar las manos de algún otro prisionero de nuestro mismo lar ¡Vaya forma de malbaratar nuestras verguenzas y toda su hambre! Nos la gastamos hipotecando nuestros castillos en el cielo y el acreedor se presenta por supuesto en el peor instante. No se puede ahorrar, tampoco heredarla a nuestros queridos que yacen vivos, pero a todas luces es un crimen dilapidarla conforme a lo que llaman en estos tiempos moral y propio del sabio.

24 ago. 2010

Edificio de Rectoria (Flickr Update)



Edificio de Rectoria, originally uploaded by nicaprio.
Después de un domingo de museo, de charla y pasar a sacar copias de un libro sobre física a la biblioteca central, para después caminar dolorosamente por las calles Rocas, Fuego y Paseos del Pedregal con una duda en el corazón, he aquí, un par de fotos.

Como siempre, sólo le dan click a la imagen y así de facíl los lleva a mi colección de fotos.

18 ago. 2010

Nicap Comics Soon (En caso de que tengas una idea)


Hace un rato que quería añadir conocimientos a las cosas de photoshop y hoy, después de una hora descubrí las ventajas de sombrear dibujos con filtros y capas adicionales de ajustes de colores y exposición.

Sé que el dibujo es feo y de lo peor coloreado, pero sólo me llevo una hora de principio a fin a base de mover muchos ajustes y trazos rápidos. Ahora he aprendido algo y esto podría ser el inicio de los Nicap Comics. Así que ponganse en contacto con un guión para una tira de tres viñetas y la realizaré en la semana, así aprendo a hacer ésto bien y ven su idea plasmada. (Como seguramente nadie va a mandar nada, si mandas una idea, tienes todas las de ganar y ver tu tira cómica).

Soon my boys, soon.

Y como no hay mucho más que decir, para que este post valga tantito la pena, he aquí una simulación de 1970 de que pasaría si Muhammad Ali peleara contra Rocky Marciano (49-0-0 43 KO) Una maravilla.

17 ago. 2010

A través de ti (Un sueño sobre Natalia)

Tu casa sé bien está cerca del mar y los inamovibles albatros suspendidos sobre las adustos caminos, de un viejo puerto fundado en la conquista, lleno de inacabadas construcciones asoleando sus habitaciones de hueso blanco al horizonte, de arenas pálidas y grumosas, de zargazo relamiendo los pilares de un desolado astillero y su hormigón monolítico que sostienen navíos hechos de nubes bajo el cielo del Caribe. En el otoño los pasajeros y despedidos huracanes cubren lo diurno sobre el mar con patina de paleta gris y la eterna briza toma el frío de un invierno que se supone imposible en esas latitudes.

En tal lugar con crestas de afilada espuma donde nos besamos entre las aguas es que recurrentemente te encuentro en mis sueños, sentada en la playa vistiendo una ligera playera y pantalón corto de blanco ligero y brillante, tus brazos que siempre fueron casa para descansar mi alma cruzados sobre tus rodillas, y tu mirada fija en el último índigo del cual parece nunca volverá el amanecer. El calor lo respiras limpido a labios entreabiertos en un suspiro invertido, en tus ojos y aire de cristal una ligera insinuación de llanto se pierde al viento que flota por las calles y casas de pareciera humillados techos bajos.

No estoy ahí, sólo espectador de imagenes que no puedo sentir, encarnando una aparición de tardes nubladas y el encierro entre las cobijas por la fiebre. Me acerco para saborear la tristeza del mundo a través de tus pies pequeños hundidos en los granos de colores pizarros. Sollozas con orgullo y el rostro levantado, sollozas porque es lo correcto y lo que debe de hacerse, por todo lo gris que ves, por la temperatura entumida, por la caricia del resoplar en la costa sobre tus cabellos, por el olor salitre y el filtro verde en toda la luz.

Un brillo esférico entre las nubes, la luna llena sin ser de noche y la marea alta, escondes el rostro en el antebrazo, un gesto de dolor y ligero desagrado melancólico por el pensamiento largo de instánte sobre tu familia y la vida que llevas ahora, de esperanzas desgarradas y el escalofrío de los abrazos que desaparecieron, tan parecido al dolor de pasar horas sentada como acostumbrabas a piernas cruzadas durante horas, pero lleno de un azul profundo donde sabe a que jamás pudiste encontrarte. De nuevo, la misma posición recibiendo todo el mar y lo que es sal en la frente. Un “¿Por qué “ involuntario se arrastra mascullado de tu voz.

Creo es ahí donde arrodillándome te rodeo imaginando que lo necesitas, mi pecho que no conoce respiro sobre tus hombros y la seca y caliente tela que los cubre. Un jalón de tu vientre por esa memoria, mi cabeza recargandose en tu cuello. Tal soledad recrea lo amargo en el fondo de la lengua y las lágrimas que ya no quieren responder a esa memoria. Un tronar de la corriente.

El tiempo se alarga y no recuerdas como llegaste ahí, quien eres ahí, simplemente es lo correcto y donde debes estar para alimentar a gotas de un paisaje y sus sensaciones a ese cansancio que sabes te llenara todo el cuerpo a la medianoche. Piensas que nada se parecerá a mí y con algo que parece arrepentimiento te conformas con esa idea “Está bien así” te dices como una mentira blanca que no tiene solución que sea buena. Parpadeas y vuelves a sentir que así habrá que soportar esto que llamas vida. La circulación en todo tu interior se reanuda para desprenderte de esa sensación por pertenecer al paisaje, el fluir de todo te recuerda que hay otras cosas que hacer y que pensar, para ya no sentir tu rededor y la pertenencia poética que te has creado. Eres una persona triste “¿Alguna vez fue diferente?” Ya no sabes. Te pones de pie y regresas sobre tus pasos a enfrentar donde no puedo alcanzarte, el momento que llamas tonto de recordar mis manos se cae junto con la arena de tu ropa y vuelves a esa niebla tibia del sueño para que yo despierte.

Abro los ojos tan lejos de ti como a sido tanto tiempo, la habitación se llena de los ruidos amortiguados de la mañana, tengo que pensar en todo lo que haya que hacer hoy, sintiendo las lágrimas que ya no pueden responder a la memoria de ese sueño, en la que vivo mi tristeza a través de ti.

15 ago. 2010

¿A quién llamar?



Un día hace un año, encomendando mis torpes palabras a un deseo extinto, de ceniza apagado mi sueño de unos brazos queridos, dirigí en torpe tesitura el siguiente enunciado de despecho y suplicante melancolía "Debería dedicarme al misticismo, toda mi vida me he dedicado a cazar fantasmas" Hasta que yo mismo me trasnformara en uno, de los ecos repitiendo siempre la memoria del acto de despido, siempre añorando dar alcance a las ilusiones del que nunca se separaran.

Rumiando el polvo de las constelaciones caídas, abrazando volutas producto del platino nocturno, deslumbrado al alba del cadmio en la vacuidad. Hoy, tan cansado, limitado siempre por ser ignorante, y como muerto más de las cosas que se sienten, apesadumbrado, señalando de inverosímil el que nadie desee amar sino el recubrimiento de una psique forjada de fachadas, donde toda profundidad es sólo la de su cáscara de deber y tener, y el continuar de los cronómetros sólo lo que ello les pueda dar. Con todo, el muerto soy yo.

El yacer es dolor de pinzas en los hombros, el andar puñalada a los costados, el ejercicio de recuerdos del cuerpo que es exhalar un paso anterior al vomito, secresiones de bilis y larvas podría incluso llegar a apostar una inexistente alma para lo que fue después de la rebelión en la ciudad de plata. Con ese fastidio argumento el desear querer y ser incapacitado por el empecinamiento a no poder ver las cosas diferentes que proviene de las pupilas de los otros.

Nadie quién dedique poesía, ni a quien dedicarla si sus túmulos son fríos y en maleza espinosa enterrados, para mí no hay Beatriz la bella, Beatriz la pura que cure de las esferas, sólo los gusanos de mi familia peleando por quien cagara mis restos una vez consumidos. Tan lleno de ira que deseo se atraganten con toda esa mierda que pretenden soltar entre dientes, entre ellos, sobre quien soy y que no hago, de sus decepciones, del no poder esclavizarme a sus conceptos frívolos de aparador, por no entregarme al martirio de sus enfermedades como si yo fuera la misma causa y por ende el obligado a comfortarlos mientras escupen mi cara con el derecho que eso conlleva.

Los odio tanto.

Pero se supone que el de la lección amorosa soy yo, el que ha descubierto bajo sus tejas los nidos de ratas y lo insalobre de su desprecio e ignorancia. Yo soy el que tiene que entregar las manos abiertas y la mirada desde abajo, pero hay algo, que no me deja amarlos,  tan podridos que no puedo, tan obsecados que a mis palabras rellenan el cielo de berridos para enmudecerme.

¿A quién llamar que no sea una aparición o un avejentado discurso eterno?

Soy yo el fantasma que debe repetir el eco y el que nunca puede cambiar.


-Por eso los amantes se extrañan. Por eso sufren. Desean cubrirse con un velo de lágrimas, para no ver más el mundo, para que no haya mundo. Para que sólo haya ese lugar donde se siente el otro.


-Quetzal. Fantasma Quetzal. Ayudame. La vida tiene tantas cosas por las cuales llorar...
Pero ella es siempre así. Corazón, no quiero negarla.


-Una manera decente de decirlo Quetzal. No por evitar importunar al que lo escuche, sino por no desgastarse en el sólo hecho de decirlo.

Stock footage - Ratatat - Drugs



Hace muchos años, cuando eran los noventa y me gustaban las películas de Tim Burton y no era parcial a los dramas de obsesiones sobre una mujer que ya no está ("Solaris" de Tarkovsky, "La Hora del Lobo" de Bergman, "Dos mujeres y un Camino" con Erick Estrada y la Tesorito), un día me topé con la Película Ed Wood, sobre este pésimo director, y hubo una escena que al repetirla hace no mucho, me dio mucho que pensar durante como media hora y era acerca del Stock Footage o esas grabaciones de lugares y personas, paneos y tomas que hacen para películas, investigaciones y comerciales, los cuales núnca usan y se quedan como una gran libreria de video. La escena es la siguiente en Ed Wood: Ed está en una sala de proyección de un cotrabajador de los estudios universal, observando algo del stock footage, lo cual incluye escenas de explosiones núcleares y bufalos corriendo, a lo que Ed dice "Yo podría hacer una película completa de sólo estas tomas; Todo comienza con explosiones, y en algún lado, los bufalos están nervisos, por alguna razón". La capacidad de hilar una narrativa así me fue hilarante, pero la idea era clara, de esas miles de millones de horas de video algo se podía construir realmente, y después de tantos años, ahora que ya no me gustan las películas de Tim Burton y soy parcial a las historias de obsesión por una mujer que ya no está (Yo fuí fan de Nightmare Before Christmas en el 93, antes de que fuera cool, y por lo segundo creo me gustó inception), he encontrado un gran ejemplo de una construcción a partir de esa idea, es un video de un grupo musical que conocí apenas hace menos de un año llamado Ratatat que es un dueto que usa mucha onda sintetizador y beats como si fuera juego de Atari o de Nintendo viejito, pero no tan chafa o pinche como casí todo lo que circula por internet con ese concepto, de hecho el primer disco me gusta mucho.

Así que  he aquí, Ratatat, la canción Drugs, y el video musical creado a partir de Stock Footage de comerciales, todo embona, de una manera de la cual Ed Wood estaría orgulloso.


Cualquier cosa, he aquí el myspace de la banda por si desean probar más


Ratatat - Drugs from More Soon on Vimeo.

5 ago. 2010

Media hora por Coyoacan


Centro de Coyoacan 4 de Agosto 2010 entre 16 y 18 hrs (si por casualidad alguien conoce a la dama de la foto, haganle saber de mí, me gustaría que un día la casualidad me dejara cruzar unas palabras sin las dudas del momento como éste en que escribí)

¿Dónde te conocí? ¿Acaso de sólo el tiempo sentada frente a mí? Tal vez de un pasado que no recuerdo, cuando era un infeliz ensimismado en madurar frente a todos los adultos que me rodeaban ¿En la escuela, compañera tal vez de una amistad hacía la que repta éste deja vu de andar escribiendo semejante impresión?

Has de ser un sentimiento del delirio de soledad, simplemente el estatismo de tu figura mientras leía un libro del cansado Silverberg me ha empujado a construir el vestigio de una memoria que no sucedió. Nada me es familiar en ti sino la construcción de tu rostro, que te pareces a alguien a quien le robé una sonrisa en tiempos de menor inhibición, pero aún así podría jurar que reconocería tu voz al sólo verte.

Miren lo que me han hecho las andadas, la absurda ilusión del reconocimiento con todo el falso sabor de un pensamiento que dicta el que también me recuerdas. Que tonto soy, mejor me despido antes de también construir un futuro y la obsesión de que tal vez me amabas y no es más que un reencuentro predestinado.

4 ago. 2010

Música de fondo para un drama 9



Los días con sol han regresado, ahora veo que en realidad no los extrañaba, incluso sólo hacen más incómodo el peso de las cobijas por las noches. Ya un mes encerrado, en esta casa, en la de alguna amistad, enclaustrado en una charla, en un paisaje fatuo de gente cruzando, incluso he vuelto a palidecer un poco, mucho tiempo sin sol, escapando tanto de él como de las voces de mujeres, ya tampoco recuerdo como suenan, es mejor leerlas, tal vez al escucharlas nuevamente sólo también descubra que tampoco las extrañaba en realidad.

Me pregunto de ti todo el tiempo para aguzar o siquiera invocar en murmullos algo de sueño por las noches, todos suponen que sé todo de ti, que acoso de alguna forma cualquier cosa de ti. Pero nadie sabe que no tengo acceso, que me bloqueaste de la información pública, de tus comentarios, de tus fotos, que yo te borré de mi agenda para no hablarte en noches como ésta, que te borré de mis contactos para no ver de repente un mensaje de que andabas por aquí, que sólo tengo tu correo y veinte borradores de cosas que me gustaría mandarte, todas preguntando si te acuerdas de mí en instantes, tal vez con cariño. No pregunto por ti a nuestros amigos, sé que nada me dirán, en ellos a diferencia de mí les puedes dar esa confianza, ese cariño que me imagino.

Canto todos los días las mismas canciones que me recuerdan postales de felicidad contigo, escribo algo muy ridículo que siento puedes leer con el  pensamiento, te sueño en la desvelada que nos volvemos encontrar y me restregas nuevamente en juego el cabello por la cara y sonríes.

¿Cuánto tiempo que no te veo?

¿Cuánto de la última vez que le dije a alguien que la quería y no escribía una perogrullada como ésta simulando que lo hacía?

Los días de sol han regresado, ahora veo que en realidad no los extrañaba ¿Qué importa si por esa mentira y este encierro todo muere a mi rededor? Estamos mejor mientras este encerrado.

BELLE & SEBASTIAN - THE BOY WITH ARAB STRAP - THE BOY WITH ARAB STRAP



A mile and a half on a bus takes a long time
The odour of old prison food takes a long time to pass you by
When you've been inside
Day upon day of this wandering gets you down
Nobody gives you a chance or a dollar in this old town

Hovering silence from you is a giveaway
Squalor and smoke's not your style
"I don't like this place"
We better go
Then I compare notes with your older sister
I am a lazy git, she is as pure as the cold driven snow

What did you learn from your time in the solitary
Cell of your mind?
There was noises, distractions from anything good
And the old prison food
Colour my life with the chaos of trouble
'Cause anything's better than posh isolation
I missed the bus
You were laid on your back
With the boy with the arab strap
With the boy from the arab strap

It's something to speak of the way you are feeling
To crowds there assembled
Do you ever feel you have gone too far?
Everyone suffers in silence a burden
The man who drives minicabs down in Old Compton
The Asian man
With his love hate affair
With his racist clientele

A central location for you is a must
As you stagger about making free with your lewd and lascivious boasts
We all know you're soft cause we've all seen you dancing
We all know you're hard cause we all saw you drinking from noon
Until noon again
You're the boy with the filthy laugh
You're the boy with the arab strap

Strapped to the table with suits from the shelter shop
Comic celebrity takes a back seat as the cigarette catches
And sets off the smoke alarm
What do you make of the cool set in London?
You're constantly updating your hit parade of your ten biggest wanks
She's a waitress and she's got style
Sunday bathtime could take a while

3 ago. 2010

Días como hoy, siempre


Las nauseas han vuelto, al agacharme, al trotar por las banquetas demasiado estrechas, al concentrarme por instantes en la ansia que lleva días provocandome ligeras jaquecas, en el miedo a que esas hermosas amistades encuentren en mí lo ridículo y sincero. Tantas ganas de vomitar todo lo rojo y cuagulado que los pensamientos y el pulso bajo la piel de mis brazos siento que esconden. Una inconmensurable sensación de nervios que me recorre la espalda y las sienes, el asco de volver a enfrentarme sin las distracciones en la enfermedad de mi madre aún filtrando la posibilidad de su muerte próxima.

No puedo apreciar nada en el verano para resguardarme en divagaciones de arte. Las miradas de las personas que tanto quiero sólo se enorgullecen de sí mismas e ignoran lo poco que queda de mí en los rincones de sus cuartos, aún ofreciéndome sus tardes y ser participe de ello, el temblor en las rodillas me obliga a rechazarlas. El verde y la luz de los jardines se arrastra veloz para escapar en dirección contraria a mi andar, la ligereza de los vestidos en las preciosas mujeres y sus faldas no encuentra rescoldo para invadir alguna fantasía.

Ando viviendo aterrado nuevamente, vuelvo a huirle a los reflejos y el querer espantar las sombras literales de los días nublados, observando todo envejecer y no cambiar.

Las disculpas que debo por todo lo anterior supera n mi hipocresía y la presencia de esta tartamuda voz frente a mis amigos.

La arena de Oneíros y la diminuta divagación de un amor a distancia ya no proveen distracción, incluso me he sorprendido con bajos improperios entre los dientes y las palabras “Quiero morir” de nuevo.

Ya los meses se me han convertido en pánico. No me interesa ahora quien pueda escucharme hablar, necesito quien escuche de mi los gritos y sollozos.

1 ago. 2010

Mùsica de fondo para un drama 8



YO PREGUNTO:

Ahora que las lluvias de verano pretenden limpiar todo, menos del cielo su gris ¿Què es de tus sueños?

ELLA RESPONDE:

Tengo complejo de río, pero el río A ¿Quièn mira? Falta un personaje, porque en todo estás tú. Mientras la vida pasa, en todo lo que hago tú. Podemos decir que es el cielo a quien el río mira. Nos quedaría bien, porque también el cielo alimenta al río, y algunas veces provoca su desborde. Tengas o no el complejo, tú seras el cielo, mientras yo tenga el complejo de río.


EVERYTHING HAPPENS TO ME - CHET BAKER - CHET IN PARIS VOL.2 EVERYTHING HAPPENS TO ME




I make a date for golf, and you can bet your life it rains.
I try to give a party, and the guy upstairs complains.
I guess I'll go through life, just catching colds and missing trains.
Everything happens to me.

I never miss a thing. I've had the measles and the mumps.
And every time I play an ace, my partner always trumps.
I guess I'm just a fool, who never looks before he jumps.
Everything happens to me.

At first, my heart thought you could break this jinx for me.
That love would turn the trick to end despair.
But now I just can't fool this head that thinks for me.
I've mortgaged all my castles in the air.

I've telegraphed and phoned and sent an air mail special too.
Your answer was goodbye and there was even postage due.
I fell in love just once, and then it had to be with you.
Everything happens to me.

I've telegraphed and phoned. I sent an air mail special too.
Your answer was goodbye and there was even postage due.
I fell in love just once, and then it had to be with you.
Everything happens to me.