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Mostrando las entradas de julio, 2011

Se Vende (barato) y Música de Fondo para un drama 15

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Ahora que lo pienso, ya no hay un proyecto espacial real, no hay caso y punto en realizarlo, no es práctico, no es necesario, no hace ningún bien a nadie, gasta recursos valiosos y no es momento de sentimentalismos, el mundo se acaba y se necesita el pragmátismo más estricto para todo recurso mental. Eso de ser un astronauta es un tonto sueño de hace 50 años, eso de tocar las estrellas y reducir las fronteras a una humanidad única bajo el hogar mútuo. Puras idioteces, de nada sirven, sólo hay piedras y negrura allá afuera. A lo largo de toda la tarde anduve revisando este blog, los últimos tres años principalmente. Exactamente igual al proyecto espacial; no hay caso y punto en realizarlo, no es práctico, no es necesario, no hace ningún bien a nadie, gasta recursos valiosos y no es momento de sentimentalismos, el mundo se acaba y se necesita el pragmátismo más estricto para todo recurso mental. Eso de ser un escritor es un tonto sueño de hace 5 años, eso de tocar las estrella

Dickinson, poema 23

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  Han sido un par de noches, no extrañas, pero muy largas, donde de repente siento un pavor que raya en la histeria, después un enojo terrible y finalmente la calma tristeza que me arrulla en lo que parece un sueño muy aburrido, para despertarme de un golpe al ver una sombra caminar alrededor de mi cama y posarse desde el área de mis pies, observándome. Ahora no ha sido una sombra amorfa de mirada terrible con forma de cicatriz, ahora es una mujer joven, de cabello a los hombros. Por supuesto la primera impresión me asusta, y por supuesto me hace sentir intranquilo, pero no se siente como una amenaza, permite que vuelva a dormir. Pensé por una vez, por un instánte que era Michelle, pero algo me hace saber que no es así. Durante el día he iniciado una serie de rituales químicos, por la mañana me levanto con nauseas, es ahí donde tomó una ranitidina y es hasta que llego al trabajo que los ojos dejan de lagrimear por los constantes espasmos que intentan doblarme hasta vomitar. Eso, y

Reimaginando a Clarke

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Harry Clarke hacía unas ilustraciones preciosas y a veces muy tetricas, sin ser una excluyente de la otra. Aquí, no debería ser un colorido pérfil, realmente el rostro debería mirar hacía arriba, los naranjas deberían ser azules, porque realmente es una mujer ahogada, muerta,  flotando en el río, dibujado con tinta café, no negra, sobre papel de alto granaje. Porque sólo es un fantasma más, que pasa flotando entre flores que apenas se disciernen por la oscuridad. Es una ilustración para Morella de Allan Poe. Pero quería encontrar en la imagen vida, rescatar de la mirada melancolia en vez de que fuera una figura de la misma, pérdida para siempre. Leo nuevamente un poco de poesía. Escogí a Dickinson y Poe, como el más taímado y lleno de cliché adolescente. Porque son tristes, porque no son Boudelaire para matarme, porque no es Becker para arrancarme en furia el corazón por la belleza de la que habla que ya me es inalcanzable, inconseguible.  Al menos las palabras de muerte son reale

Sobre mi foto al lado de la palabra "Decepción" en los diccionarios enciclópedicos. (Para Triptop)

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-Sobre las mentiras. Cierto es que vuestras observaciones reflejan el póderoso argumento que las ideas que se me escurren suenan con tono de impuesta verdad, a pesar de querer ser algo muy diferente, que al ser tan poco desarrollado, raya de lección antes de palabra reflexiva. La idea del amor y la justicia las manejo como posibles mentiras porque no son parte de un argumento inteligentemente desarrollado que se pueda apreciar a través de los pobres sentidos como realidad. No hay un argumento real para ellas, al mismo tiempo son acto de fe. No importa que tanto se desmenuze a una persona o todo lo que se pueda tocar del universo personal hasta donde alcanzamos, no existirá ni en uno ni en otro un sólo gramo demor, de justicia. Los infantes y media vida nos creamos a nosostros mismos pequeñas mentiras, de los monstruos en la noche, las hadas escabulléndose entre almohadas, los magos que nos traen de buena voluntad regalos, esas cosas son necesarias, cada pequeña mentira de fe es nece

Siempre es más complicado (Respondiendo comentarios de "7 Días pasaron, evidencia del adiós")

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 Al contrario Tania, sólo hay que revisar los dos años anteriores y ver , que todo enojo, toda tristeza, ahora sólo es un documento de lo que se pierde en los correos, de lo que ya no se puede hablar. Es mucho más serio que el hablar de calles como paredones y el llanto nocturno como un mar dependiente de la luna. Me hace sentir de cierta forma mal que se entienda como un chisme de ardido, no eres la primera que lo comenta. Es el dejar de hacer pequeños párrafos recibidos en alfileres para perderlos en el colchón. Ya no moldear mis culpas y que aparenten algún color o recuerden algún otoño. Es porque estoy un poco cansado, de andar con corazón quebrado esperando que alguna inspiración haga bella la porquería en la que me empeño vestir y vendar. Es mi mala forma de ponerlo en perspectiva, completo y sin escapismo esta ocasión (De cierta forma así me parece) y aún más triste forma de platicarlo. Por que realmente no tengo las amistades o la confianza de poder acercarme a alguien.

Yo por Mí

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Yo por Mí , originally uploaded by nicaprio . Así se sienten de falsos los paisajes hoy en día. Nueva ilustración y autoretrato en flickr. Ya saben, le dan click y los lleva a las cosas que capturo, que no me avergüenzan tanto.

7 Días Pasaron. Evidencia del Adiós

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Carta del 28 de Junio que leyera a medio día después de que a las seis horas había visto en Facebook que ya no tenía una relación: Quetzal: Son días ya intentando encontrar el modo de entender y creo que no lo lograré... No se qué es lo que puedas necesitar ahora y por lo que veo, en cualquier momento, el silencio siempre ha sido cómplice perfecto para no permitir y por ende enemigo implacable de dos...   Solo puedo expresar verdad cuando digo que mi mundo es distinto cada día, aunque cada uno sea la terrible promesa de un mañana exactamente igual, encontrar la pasión es todo lo que nos queda o dejar que nos encuentre y abrace como lo hizo cuando nos permitimos sentir ¿lo recuerdas?  Por mi parte, la mayor parte de los días olvido recordarlo.   La belleza que inunda tu ser es inmensa, varios la saben o quizá la sospechan estoy segura, deseo que puedas verla, eres hermoso.  Hemos permitido al silencio invadir cada fibra de lo que somos en ese ajeno tú y yo y me parece

Detrás del Sol

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  Ilustración de Jon Foster Triptop comenta: "No calles. Solo no estás. Emites un "gemido de incompletitud , siendo la decantada emisión -el resumen vivo- de la presencia plena del otro, de ella, de aquella que le da sentido y esencia a tu eternidad de ahora y la hace más soportable" que es poesía, o un "gemido que busca al otro como se necesita el alimento: con ansia vital de nutrir las profundidades " que no es poesía. No sé, creo que respondo para ordenarme también. Pero te entiendo, intercambiamos palabras, referentes, nociones similares del mundo... No estamos solos." Respuesta: Es la fe en lo invisible prueba difícil de superar al diario, sucede en los templos, sucede frente a la imagen impresa de lo que amamos. No es la nostalgia ya de la figura, mas bien del estado; Como a la inocencia la fe debe acercarse y en la distancia de ella yace la dureza del pecado, en símil una falta a la conciencia es la dificultad de enamorarse. El e