28 jun. 2010

Venado (Flickr update)



Venado, originally uploaded by nicaprio.


Una foto más a mi set de un viejo carrousel con la luz del sol en un día de lluvia, esa luz es muy rara.

Como siempre, le dan click a la foto y los manda a mi colección.

25 jun. 2010

The Wall (flickr update)



The Wall, originally uploaded by nicaprio.


Dos nuevas fotos de mis andadas por la ciudad.

Le dan click a la foto y los lleva mi colección.

24 jun. 2010

Correspondencias



Pensé por un momento
 que del crispado instante su sucesión no perduraría,
 de las otroras noches celo en pueril pose haría abandono.
 La mentira del descanso era diablo engaño,
necesito de los ébanos crines en los cuellos
que mis labios besaron.
Como almohada, sol y viento.

Del hambre placentera y la exhalación amante
en el oído por el primer abrazo del juramento.
Vaya emoción,
todo el polvo de mi vacío temblando
por el tañer de ese badajo,
de lo que es rosa beber y consumirse,
compartir alientos.

El pesar del deber vivir mañana
no encuentra asidero
o brecha en esa ternura,
el temor al deber vivir pasado mañana
volutas de tierra al levantar los pasos.

Desprenderse de su tacto
contemplar el paisaje y floresta
que desea bañarnos,
del lirio su ligereza,
del pétalo su seda,
de gloriosas cadenas su prisión.

Que todas las edades del mundo se sucedan,
ya de él no somos pertenencia,
sino de las carmesíes nubes
y el dorado de su fondo.
Que la negrura no nos espere,
que vivimos del sueño
de yacer en éste sueño.

Me lo creí



Por un momento me lo creí, que mi vida podía continuar ajeno al brillo en sus cuencas mientras anochecía, que de su memoria sólo sería un doloroso rezago en muy aisladas lagunas, que un día muy futuro el punzante dolor en la ausencia de sus dedos y voces se convertirían en un casi invisible sabor de canela en mis suspiros.
No es cierto, sólo se ha diluido la luz de sus ojos en los retratos nocturnos, sólo se ha agudizado la laceración de pensar en su corazón al recostar mi oído en sus suaves pechos. Por un momento creí que este hondísimo fracaso sería pasajero cual del verano nos regala la pluvia para desear su calor vespertino, que encontraría un nuevo molde del cual vaciar una reluciente escultura de belleza. Eso no va a pasar, aún completamente resentido de la soledad no habrá puerta a mi alma sino porta sus rostros, con todo y en imposible fantasía se me regala el néctar que los poetas beben de lo que es azul a diario, me sería insípido al no poder besarlo de sus palmas. Con todo y regresarán , el abandonarme a sus figuras sería la suplica sin fe de aquel que araña las piernas de Cristo porque todo lo ha perdido.
Estoy condenado al humo de esas nieblas, de ellas que son todo bosque.
Fallecí hace un año y únicamente podía suponerme espectro de sus caricias, cuando sólo falta que mi cuerpo siga al espíritu al vagabundeo e inútil cacería de sus olores, al arrastrarse para buscar un hogar que no existe.
Ya no me afecta la vergüenza ni la necesidad de motivos para la vida, como carezco de ella ahora reconozco una realidad, que todo es ceniza consumida, que todo acto o sentimiento que mi avejentado ser pudiera concebir, una borrosa huella de arena en un mar que está creciendo.

Dulce


¿Cómo podrías haberme despedido sino era con una mentira?
No merecía nada que no fuera el paladeo de tu lengua
para distraerme de la duda en tus ojos,
de posar mi mano en tu mejilla
y recorrer la suavidad de tu cuello
para ignorar el acelerado de tu pulso
causado por el miedo.

Fue una mentira elegante
porque deseaba creerla,
y el cerrarla con un despido
que sonaba pasajero a mis oídos
y demasiado falso a mis brazos,
un toque maestro.
Así hiciste uso de tu poesía
para entregarme a la tumba,
un sudario de perfecta hermosura.

Ahora que el tiempo quebró esos cristales
y la tintura del amanecer sobre ellos,
deseo jurarte que de su polvo
no existe encono ni recelo,
sólo la pregunta
¿Acaso fui el primer muerto de ese suave veneno?

14 jun. 2010

Mi Gran Miedo


Me he dado cuenta que la gran soledad es la inherente característica de andar vivo, es la pequeña muerte y su silueta en la tormenta, el peso del polvo al transcurrir los días, es esa sensación de miedo en la espalda al no pensar en nada, sentados en nuestras habitaciones, el pequeño vacío antes de cerrar los ojos para sin estar cansados obligarnos el dormir sólo porque no hay nada mejor que hacer.

Nadie está a salvo, es un carácter intrínseco que repta por los muslos desnudos de aún la más querida de las mujeres y la frente del inocente bebe, una marca del destino que le espera aún alcanzando todas las estrellas. No pueden dejarme mentir (Es aquí donde los hago complices de mis elucubraciones), ustedes han sentido su presencia en una larga tarde de sabor a tierra y calor amarillo de una olvidada niñez, esperando el movimiento de distancias aguardando dentro de un auto mientras las luces dibujan líneas en los calidoscópicos ventanales cubiertos de lluvia pasajera, desperdiciando sus sueños entre la multitud de una clase escolar o la monótona jornada. E igual que yo, han presentido por lo menos en la furia de una noche despechada que ese sentimiento podría tornarse eterno. De eso quiero que lean de mis dedos, que es el futuro último de la vida. La muerte no es importante en ese esquema, la muerte siempre deja escapar al muerto para castigar al sobreviviente.

Llevaba tanto tiempo creyéndolo entre momentos, incluso resguardado de la zozobra por los brazos de una amada, y es ahora que lo veo en sus caras, lo veo en el televisor, lo leo en los libros, esa mirada que suplica ayuda es el rostro publicitario de los perfumes, el chascarrillo de las transmisiones matutinas, son sus comentarios en el internet, las canciones que cantan cuando nadie los ve. Ahora todo refleja esa terrible necesidad de compañía, su narcisismo es el mejor ejemplo, ese vicio de tomarse fotos, sólo porque están en un lugar, sólo porque ven una cosa, sólo por hacerlo, una, diez veces, con la cámara de alguien  
más, con el teléfono de alguien más, en el supermercado, en la escuela, en la oficina, en el baño, en la cama, en la escalera, para que se vea su nueva playera, para que alguien mienta alabando sus sensualidad porque aparece su busto, porque salen de perfíl, o recién despiertos, o a punto de acostarse. No guardan esas fotos como memoria, no es la historia de sus días debido a que claramente son poses y no documento del devenir, no es a razón de amarse y aceptación propia, sino que aman la idea que los otros crean que son algo especial, que una mañana su cara podría aparecer impresa en las cajas de cereal mereciendo las voces de los demás como tema de conversación, cuando es que sus imagenes de felices modelos son sólo diminutos trofeos de erotismo imaginario para fantasías terrenales de masturbación.


Tan desesperados andamos de no enfrentar esa soledad que intercambiaríamos todas nuestras riquezas por la promesa vaga de que no nos suceda; Las madres sacrifican sus cuerpos, los enamorados su cordura y sentido común. Nos creamos falsedades parecidas, chupamos cigarros su ceniza y pezones si eso nos acerca a la figura de una madre que nos abandono muy pronto a nosotros mismos, las mujeres recaen en la misoginia para no saber que siempre fueron el adorno de vitrina para sus padres. Le tenemos tanto miedo a la soledad que aún el mal padre, la amistad son nada en común, el amor frígido y la mascota ingrata son compañías preferibles y hasta apreciadas.

Nos enajenamos, aceptamos todo mal y prostituimos cuerpo e ideales por esa compañía, porque esa inherente soledad es consecuencia de no poder decir las cosas, por ser humanamente incapaces de hablar lo que pensamos y creemos siendo sinceros y coherentes con nosotros para no buscar humillar o confundir a los demás. No sé que deseamos reflejar no siendo verdaderos con eso. Pero eso nos convertiría en animales temerosos y hambrientos de caricias, de palabras de aceptación, de palmadas en la cabeza, y nadie aceptaría eso, los adjetivos de putas, poetas, intelectuales, imbéciles, cuadradas, necios, fanáticos, ignorantes, pervertidos, corruptos, todos esos son aceptables por poder al instante eludirlos con alguna argucia o gruñido de desdén. Mas animales llenos de terror a nuestra propia sombra y huella, deseosos como lactantes de una caricia ¿Quién podría aceptarlo, quién podría negarlo?

Es así que caminamos con frentes altas llenas de vergüenza mientras la tierra envejece y los huesos se pudren, diciendo ser nosotros y no el gran miedo guiando los miembros de nuestro cansado cuerpo y los hilos del destino. Muy seguros que intercambiaríamos todos los respiros que nos quedan por un suspiro con esa persona que hizo del miedo, la oscuridad y esas mentiras de “Estaré aquí para siempre” un espectáculo digno por el cual sacrificarse.

De eso me he dado cuenta, que todo el gran arte proviene de la interpretación sublime de esos terrores y no del contexto empírico. Es un último intento de ser sincero y abrazar el hecho de que con nuestra inocencia se pierde la ignorancia de la finalidad previa a la muerte; Soy un animal, mi cuerpo me delata. Tengo un terrible miedo a vivir solo, con todo y que conozco es lo único que me espera. Quisiera una caricia de cariño, y nada más.

De eso me dí cuenta.

13 jun. 2010

Pasando el Domingo (dibujos y un pequeño chisme)



(Si presionan la tecla ctrl y le dan click a las imagenes, las abre en una nueva pestaña en tamaño completo)

La ilustración es una interpretación de una foto de una vieja conocida que saqué del facebook, eso es y nada más. Aunque me parece que éstos dibujos son mitad trampa porque la chava es guapa, y eso le llama la atención a cualquiera.


Éste es un encargo de tiempos de las olimpiadas chinas, pero creo jamás lo mostré. Fue un ejercicio muy curioso y la historia más:

Por aquel entonces vivía en casa de mi novia, pero como cada de vez en cuando, su madre se presentaba de visita por una temporada, su madre que cabe decir era un poco conservadora de ultraderecha, por lo que no podía verme en la misma habitación que con su hija sino era por supervisión Adulta de la de verdad y no "Adulta" como somos nosotros los eternos e inmaduros tontos. Por lo mismo necesitaba un lugar donde vivir mientras esa visita se prolongara. A bendición y fortuna mía, una buena amiga me intercambio su lugar de vivienda por ese tiempo, que resulto ser todas las olimpiadas. Mientras tanto, la chava con la que vivía mi amiga estaba confundida y hasta ligeramente molesta por la constante presencia de un pelafustan como yo. Fue por esos días que ella llego a ver las cosas que de repente le hacía a las fotos de amistades y me pidió hiciera algo con una foto suya y de su mejor amiga mientras quedaban varadas en alguna parte de la carretera. Lo que hice fue agarrar el equivalente a unos marcadores de colores y hacer ésto. De esa chava tiene el mismo tiempo que los 8 récords olímpicos de Michael Phelps que no sé de ella y fuera de mi buena amiga, creo que sólo otras dos personas habían visto ésto, por lo que me gustaría alguien escribiera cualquier impresión de ella. Sólo eso, aunque realmente sé que el dibujo es marcadores de colores simulando un pésimo paisaje.

Aprovecho para darles aviso que éste su espacio ya tiene el botón de "me gusta" del facebook de su lado izquierdo (izquierdo, es decir, la otra que no es derecha). Para que si les gusta aunque sea de vez en cuando lo que ven y leen aquí, se lo dejen saber a todos sus contactos de facebook. También para decirles que pienso ir a ver la obra de Pierre Soulages el miércoles 16 de Junio al Museo de la Ciudad de México por ahí de medio día, un poco antes, un poco después, por si alguien gusta acompañarme.

Entre un buen amigo y yo nos hemos propuesto organizar un intento de querer ser tragones profesionales al menos por una vez. Pronto les daremos información de que pasó con eso.


Un estudio de negro de Pierre Soulages

11 jun. 2010

Kick-Ass, La Historieta de la Semana


Ya tenía un rato que escuchaba de Kick-Ass, de su adaptación en película, y que el personaje de Hit-Girl y la manga del muerto, así que decidí darle un vistazo, y lo que ví, me gusto:

Kick-Ass Book 1 o como lo reduciríamos en mi país: Parte-Madres, Libro 1, es una historieta en ocho números publicada por Marvel Comics, escrita por Mark Millar y dibujada por el heredero de una gran tradición y un nombre propio del mundo de los comics, John Romita Jr.

La historia va de un ñoño estúpido de secundaria, que no se le puede acercar a una chava, que se imagina desnuda a su profesora de senos grandes, que un día compra un traje de spandex en Internet y decide ser un superhéroe, por supuesto, en su primer intento termina con 3 placas metálicas en la cabeza, costillas fracturadas, espalda lacerada, las piernas rotas y una estancia en el hospital de más de medio año.

Tiempo después, decide intentarlo una vez más y después de recibir una golpiza a manos de una pandilla de latinos, logra salvar a un miembro rival de que lo mataran en la calle. Por supuesto, todo ésto es videograbado por el teléfono móvil de alguien y puesto en Youtube. De un día para el otro se vuelve una celebridad, un ejemplo, una figura, una criatura mediatica global efímera como otras tantas. Ésto alimenta el ego del muchacho y decide construir la batiseñal del siglo veintiuno usando Myspace, al responder una de estas llamadas, se encuentra tratando de enfrentar con sus quince años, falta de entrenamiento y manos desnudas a un traficante armado y su pandilla de gangsters en el departamento del propio traficante. Es ahí que conoce a Hit-Girl y Big Daddy, una niña de diez años que de forma asombrosamente violenta, desconsiderada, amoral, con dos espadas y a base de gritar groserías salva su trasero.

Es aquí donde comienza el móvil, la fuerza y lo interesante de Kick-Ass, cuando éste patético nerd que intenta algo que nadie ha hecho nunca de forma seria y abierta conoce a dos personas que sí lo hacen de ese modo y enfrentan un villano superior a los pandilleros, en este caso, en un ardid para tumbar la mafia rusa neoyorkina.

La primera mitad de la serie es muy patética, por el personaje y la visión que nos da de su mundo y sus tontos deseos, pero la segunda mitad es violenta, cruda, rebaja y humilla esas perspectivas, por lo mismo convierte la obra completa en una buena lectura. El ritmo es muy rápido, las transiciones de los momentos de la narración no se perciben del todo y apenas y se presentan como un ligero apoyo argumental para el todo de la trama. El contexto en el que se desenvuelve trata de ser realista, siempre haciendo una señalización a la amoralidad mediatica global contemporánea que es ahora el internet y la forma de asimilación por la sociedad como un completo de los éxitos y curiosidades de los sociopátas, lo cual es el mensaje final de la historia, con argumentos secundarios del héroe real y los tributos a los arquetipos de narración y personajes.





El dibujo de John Romita Jr. O mejor conocido como JR/JR proviene primero de la escuela clásica que es su padre, el cual dibujaba cosas como los 4 fantasticos o los X-Men en sus inicios, por lo que no hay grandes encuadres o dibujos construidos con mucha dificultad o detalle, toda composición de las viñetas se centra en el personaje de la escena, en su lenguaje corporal y su rostro. El estilo es claramente aprendido de personas como Frank Miller y Sam Buscema, que en los ochenta y noventas dibujaban a Daredevil y Amazing Spider-Man bajo ideas de líneas rectas entintadas sobre bocetos muy geométricos del personaje, sobre fondos poco elaborados, lo que da una idea de una física y biomécanica que se siente poco dinámica, pero que le da más fuerza al carácter del personaje. NO se engañen, estas personas estudiaron mucho para crear una escuela de narrativa secuencial con estos puntos muy en cuenta, no son exageraciones mías. Por lo tanto la historia contiene básicamente imagenes de acción estáticas que piden ser vistas por más de un segundo en su lectura para absorber la historia a partir de los personajes así plasmados.



De Mark Millar, he tenido oportunidad de leer básicamente las tres mil doscientas páginas de Marvel Civil War en su lineamiento global (Porque él escribe la historia grande y hacía donde tiene que ir y como afecta a los personajes del universo marvel, ya de los detalles de cada personaje y el seguimiento de la historia se encargaban los demás). Y si hay algo grandioso dentro de Civil War es la perspectiva moral y temática a los contextos que se crean a a partir de Front Line, que son periodistas de un pequeño periódico describiendo como el mundo cambia a su alrededor en la guerra de superhéroes. De eso hereda Kick-Ass toda su fuerza humana y lo hace bien sin despreciar los momentos completamente comic o los clíches de historieta para complacencia del público general. Eso es lo que me gusto tanto de ésta historieta.

Kick-Ass es una obra humana sobre los medios masivos actuales, la asimilación por el colectivo de la cultura contemporánea y una historia de superhéroes. La narración gráfica se le considera como una forma de hacer arte sublime y transformador, también está llena de estereotipos y ridículas personas con el calzón por fuera de los pantalones, Kick-Ass es algo en medio de esas dos consideraciones y una lectura ideal para cualquiera que le gusten los comics y pensarle un poquito más allá de las batallas, pero es de considerable reserva para todo aquel que quiera encontrar una narración adulta y pura como las adaptaciones gráficas de los cuentos de Julio Cortazar o las novelas gráficas de Arthur Spiegelman o Neil Gaiman.

En lo personal, el personaje de Hit-Girl es maravilloso y trasciende la fantasía sociopáta por ser una consecuencia de ella, y por ser un enorme clíche literario cuando todo lo demás en ese mundo es sólo una patética alucinación de quienes tratan de construir esa misma fantasía. Para mí, ella si Parte-Madres.



Kick-Ass: en Myspace


Kick-Ass: en Wikipedia


Kick-Ass: Sitio Oficial de la película


Kick-Ass: Torrent, descarga en formato .cbr

10 jun. 2010

Mar Circular


...cuando el mundo no conmueve y sólo es doloroso, a donde te cargan las piernas y jamás es lugar de descanso, te llevan en corriente a piedras cortantes y difíciles de escalar, la única alternativa a ahogarse en las aguas verdes que surgieron de nosotros mismos, que ya no podemos alimentar, que tampoco son hogar para pasear a los lindes de la rivera y contemplar los rostros de quienes nos atrevemos a llamar amigos, de no poder acercarse a la tibia arena y viento de las playas, las personas que amamos. Nos dirigimos al mar que surca completos tres horizontes y nos aleja del vado donde nacimos y se nos dio nombre.

El sol se detuvo en el ocaso sobre la línea del mar, las sombras de negro impenetrable y los contornos borrosos por la velocidad a la que nos movemos. Algunas estrellas se distinguen cuando levantamos el rostro intentando encontrar calidez en esa agua. La luna, la intuimos por la luz que se crea abajo en la profundidad, nada parecida a la lluvia de brillos en la superficie y las punciones que sentimos al reflejarse ese sol en las crestas de la marea.

No nos asusta la ingravidez en las piernas, llevamos mucho tiempo sin pisar sobre firme. El dolor en los brazos ya no es importante, hemos navegado tantos ríos de rápidos y peligros flotando con nuestra espalda.

A veces sentimos una caricia que nos asusta, de una planta invisible pensamos, no creemos que sea un animal, no puede ser posible que en la solitaria deriva algo con instinto nos toqué, por error, por curiosidad, por confundir nuestros dedos con algo que pudiera ser alimento, no, eso no puede ser, es sólo una planta a la deriva y una casualidad. A veces llegamos a pensar que es la naturaleza del queriéndonos atrapar de los talones para sumergirnos , después de una corta y dolorosa lucha hacernos tragar esa agua que proviene de nosotros, tragarla hasta la asfixia, llenarnos e hincharnos los pulmones y el estómago, hacernos descansar perdidos y olvidados solamente siendo parte del mar que creamos.

Más tiempo pasa y más tiempo pasa, ya sólo podemos ver un cielo húmedo con volutas de transparente y tenue gris, nuestros oídos ya sólo pueden escuchar nuestra respiración, nuestro corazón tranquilo, ya no vivimos el pánico, somos el pánico y nos acostumbramos a él, al chapoteo del agua queriendo entrar por los ojos, que suplica la respiremos.

Todo es sal, boca de sal, lengua de sal, piel de sal, hambre de sal, miedo de sal, sueño de sal. Cerramos los ojos, dormimos.

Imaginamos en pálidos rosas que el mar nos lleva al final donde choca con el cielo, donde son un muro y frontera que transforma el uno en el otro, donde lo cardinal se vuelve vertical y una barca blanca yace amarrada al sol pegado en la pared. La barca no contienen a nadie, pero se siente de amigos que nos regresaran a la tierra, que se siente lleva paciente justo el tiempo que flotamos hasta ese lugar. Pero no llega el amigo dueño del bote, el silencio no es roto por el canto de ningún ave, parece que incluso el relamer en los bordes es mudo. Nadie aparece, el miedo que se vivía tan cómodo nos vuelve a cortar. Abrimos los ojos.

El cielo no ha cambiado, el ligero movimiento de esas lejanas nubes nos maravilla porque nos hace suponer que en algún lado existe el viento. Recordamos la brisa cariñosa, por un instante, alimentamos un poco el mar.

Si existe el tiempo sólo porque existe un después, creemos que mucho de él ha quedado, así como si existe distancia sólo porque existe otro lugar, también kilómetros han quedado. Aceptamos que vamos a morir en ese mar, nos sumergimos en nosotros ya deseando que el agua haga su parecer, absorbemos esa negrura caliente, en duermevela fabricamos ideas de colores, de formas, llega, el sonido de una voz que amamos, volvemos a esa playa en este sueño que nos regala la muerte un poco antes de reclamarnos. Bien sabemos que somos nosotros imaginando cosas que no existe, pero ese abrazo, esa sonrisa, ese beso era lo único que necesitamos. Que frágil se siente esta vez, y tan repentino como su creación, termina, el mundo no conmueve y sólo es doloroso, a donde te cargan las piernas y jamás es lugar de descanso, te llevan en corriente a piedras cortantes y difíciles de escalar, la única alternativa a ahogarse en las aguas verdes que surgieron de nosotros mismos...


9 jun. 2010

La Estampa de Manet


Olimpia
Agua Fuerte y Agua Tinta 1867

Hay un detalle muy importante que recuerdo de tí, algo que era tan tuyo y reflejaba plenamente lo que eras, una reconstrucción alejada del simulacro de la plata bruñida y la luz rebotando sobre ella, más cercana a la percepción simultánea de dos instantes. Ese diminuto detalle yacia sobre tu escritorio dejandose arrugar y colorear de amarillo por los días dando vueltas, una simple copia de la estampa de Olimpia por Edourd Manet, que te regalara una amistad.

Manifestabas un intéres muy peculiar sobre la obra del fránces, de los fusilameintos de Maximiliano, acerca de sus balcones y paisajes llenos de gente en días soleados, querías abstraer todo el impresionismo desde su pintura, la historia de lo que te ocasionaba pasión, la figura del arte y la muerte dilucidarlas de sus trazos. Y esa estampa de Olimpia tan pequeña, con la cual te atrapaba dialogando como una niña pequeña con su muñeca, mirandola como a veces te mirabas al espejo.

En algunas ocasiones decías como quien platica con el aire para que llevara su secreto por el mundo “Me gusta mucho este dibujo”. En esas ocasiones sin darte cuenta al decirlo eran en las que jamás logré entender el brillo en tu rostro, eso era lo grande, lo tan importante de todo lo que te conocí, de todos tus gustos, tu humor, de la forma en que analizabas las cosas, incluso del módelo que me construí como el desdichado empirista que soy sobre tu pensamiento, ese brillo jamás lo entendí, el amor por la contemplación de Olimpia, del mismo objeto, te engalardonaba de misterio como núnca más sucedía.

Cuando lo haciamos los dos era muy diferente, el ir a galerías, museos y exposiciones contigo era sólo ser una sombra adicional, ambos silenciosos, incómodos, a diferentes ritmos viendo cosas diferentes, incluso nos encontrabamos a la entrada y a la sálida para alejados uno de la mente del otro regresaramos a casa, a veces confrontándonos con argumentos más de corazón que de la vista sobre la experiencia, a veces sin poder decir nada más que tecnísismos tontos.

Lo más complicado de tí fue el verte revisar un libro de arte, esa maldita estampa de Manet y saber que no podría estar cerca de tí tanto como esos dibujos de agua y tinta.

Así que un día conseguí un libro de Manet y después otros tantos, algo seguramente podía decirme la historia del dibujo, de la pintura, quiza podía acercarme más a entenderte, tan tarde ya pero tenía la necesidad de saberlo.



Olimpia 1863


¿A caso es por la historia de la módelo Victoria Meurent? Una niña que saliendo de la cafetería en una esquina se transformara en la visión de una musa para Manet, en la protagonista del impresionismo como movimiento cuando su rostro fue la base en la cual los pintores construían sus visiones de grandes pinceladas acerca del mundo que observaban, de como las amantes y esposas de ellos andaban celosas sólo por ser la cautivadora, la receptora del cariño que tenían al construir universos sus hombres. Llego a pensar que tal vez fue por su destino de solitaria y amante a últimas sólo de las copas, tal vez es un poco de todo dentro de su vida en la estampa, la mujer desnuda, no erótica como la Maja de Goya, no tímida o cautivadora como la Venus de Tiziano que inspiro su figura, sólo el desnudo cómodo, pienso ahora que eso deseabas, una comodidad propia, segura y sin presunciones de quien eras, la suavidad monocromática y tenue que reflejara quien eras sin necesidad de una fuente de luz conocida o sospechable, sólo por ser tú, abierta al espectador casual, tan lejana en el marco de contraste que sea tu rededor. Podrías ser ese rostro que Manet raspaba y pintaba una y otra vez, una y otra vez, que necesitaba reemplazar bastidores e iniciar otra vez, que jamás pudó dibujar en los ensayos, que no pudo ser plasmada sino tan diferente en el cuadro y la estampa que dédico al escándalo en los salones de finales de siglo en Paris, eso te convertiría en alguien                 inatrapable de facciones, en la mujer abierta y deslumbrante que sólo puede existir entendible por momentos irrepetibles, también podrías ser la Victorine que después de una vida siendo objeto del arte, jamás obteniendo un buen crédito por crearlo quedo rezagada a una botella y el anonimato por el recelo de quienes se llamaron sus amigos, porque ellos no pudieron ser esa historia, ese asombroso drama y éxito por el sólo andar viva.

* La Chanteuse de rue 1862

    Le Déjeuner sur l'herbe 1863


También intenté pensarlo desde la composición y figuras de la pintura, de como Olimpia es parte del complejo del cuarto, es un tema principal de riqueza de la módelo, su brazalete, sus zapatillas, el extraño listón al cuello que le da hechuras y enmarca el rostro junto con la flor y los pendientes, que separa su mirada y por lo tanto su alma de las condiciones a su cuerpo, que es el cuadrante especial donde sólo la módelo y su pecho existen, sólo la mente y el sentimiento, la sencilleza en la dilución de los pliegues por un gris en la pintura, por fuertes trazos en la estampa. Las flores, la naturaleza sólo un ofrecimiento de lo desconocido y extraño, de la oscuridad que yace a sus pies en la figura, la forma y el tema. También el gato existe como testigo casí invisible, le da mayor mundanidad natural al cuadro, la sirvienta sólo sirve como verdadero contraste de lo sublime de Olimpia, de Victoria. También el cabello en la estampa no está completamente recogido, la sonrisa es más socarrona, no es un incidente aislado,. Manet había preparado la estampa específicamente para el folleto que presentaría en la feria bajo el consejo y guía de Zola para escandalizar nuevamente al mundo con el rostro y cuerpo de Victoria, como lo hiciera con Dejeuner sur l´herbe, como lo hiciera con la Olimpia pintada, ahora su mirada se reía de los ciegos que no la admitieron hermosa, su cabello estaba libre de tener que demostrar algo de altanería, seguía siendo la misma y eso era suficiente. Las sombras del cuerpo, sólo una sugerencia del brillo interno que tiene ella misma en la habitación cerrada, ella una visión para el espectador que está en el cuarto con ella, no hay profundidad, la composición a diferencia de la Venus de Tiziano no busca darle un origen de realeza o mitológico, la luz misma que proviene de la bella Olimpia puede decirnos esos enmarcada en fondos planos y base suave, no necesitaba que fuera una mujer idealizada al modo griego, sólo una mujer de su tiempo, un espíritu independiente y libre nos afronta desde el lienzo que no es el cuidadoso trabajo de la escuela francesa del siglo XIX y sus largas perspectivas y profundidades, sólo un cuerpo brillante y la oscuridad, sólo pinceles largos y conspicuos. Manet creía que con ésto alcanzaría su nombre en la historia, en 1865 la mostró al mundo en pintura, en 1897 se las restrego con su estampa y folleto, doce años después apenas podían darse cuenta de quien era la increíble y terrenal Olimpia que desnuda se enfrentaba a todo el arte.

Venus de Urbino 1538
Tiziano Vecelli


Por eso, lo que puedo entender de tí es la necesidad de brillo propio, una mujer compuesta de mente y sentimiento equiparable con la de cualquiera que se atreva a llamarse intelectual o soñador, que son complementarias de la belleza tan complicada de expresar que es tu alma, de que cualquier riqueza a tú ambiente sólo sería un adorno, sobre lo especial en personalidad al fondo de mayor contraste, no en tu ambiente, sino cuando presentabas esas virtudes bajo la idea del contexto más simple en lo cotidiano, nadie tenía que idealizarte, sólo verte como la mujer moderna que eras para darnos cuenta del valor que representabas para la vida.

Pero era la estampa ante todo y no la pintura, un grabado de despecho por no saber contemplar la obra completa que se le ofrecía al mundo, un bosquejo de agua fuerte, disminuido, un recordatorio de la grandeza que en la historia de los trazos existía, una imagen que se convirtio en un mero adorno de tu habitación, del estudio de Zola, eso que posiblemente quisieras ser y demostrar, sólo presentado de una forma simple, no inacabada pero resumida, lo que no llegaste a ser, lo que no pude entender de los secretos que mostrabas ligeramente.

                                                           Portrait d'Émile Zola 1868

Es demasiado tarde, para el que nos mostró ese milagro que era Olimpia, fue demasiado tarde para que las personas indicadas reconocieran la belleza de Olimpia, demasiado tarde para nosotros, para que viera yo lo mismo en tí, Incluso se hizo tarde para Victoria, de la Olimpia se transformo sólo en un cansado rostro, de esa gloria divina sólo le queda el listón, como signo de lo que ofrecía, como parte del marco que nos regalaba su mirada.

Ahora entiendo un poco más de lo que veías cuando recostada observabas esa estampa de Manet y sonreías. La historia así como a los críticos de la feria en París de 1865 nos recordarán como unos tontos que no supieron apreciar el inicio de todo un arte y nadie con justa causa y razón podrá desmentirlos.
                                                                                                       


¿Qué es de tí Natalia, qué queda de esas flores y luz?  Como el mismo Manet, con un ejercicio de melancolía y sueño por esa relación, después de una vida y en último arte tratar de encontrar la mirada de Olimpia, de ese jardín de tantos años atrás, reconstruyendote en la estación donde te despides, sólo con seriedad y cariño en tu cara.          
                                     Le chemin de fer 1873 (Detalle)
                                   




NOTAS: A EXCEPCIÓN DE LA VENUS DE URBINO, TODAS LAS PINTURAS SON DE EDOUARD MANET. A LA VEZ, TODAS SON OLÉO SOBRE TELA A EXCEPCIÓN POR SUPUESTO DE LA ESTAMPA DE OLIMPIA.

Información:


1-Marques, Mena. Manet at the Prado. zurich: Paul Holberton Publishing, 2004. Print.

2-Rogers P. Richard "The Shock of the Nude: Manet´s Olympia" England-France WGBH, 2000. Video.

Mundo Fantasma (una imagen)


Ya no hay nadie así y Tora Birch se fue hace mucho. Nada que hacer, así que mejor lean a Daniel Clowes

Carta de amor, que quiere ser de un amigo

Ilustración de Chelsea Greene Lewyta

"¿Soy presa del desencanto?

Regalame una ilusión, quizá logre pretender que no me engaño...

Un hueco entre las nubes...

¿Por qué hoy no me basta?

Quetzal, dame un sueño."


-Giselle



A mi siempre amada Giselle:

Que difícil es escribir tu nombre cuando cada día conjuro el sabor de su sonido entre fantasías.

Recibí tu mensaje por supuesto, sabía que era tuyo de sólo leerlo; Nadie escribe como tú, nadie más se atreve a escribir mi nombre o llamarme por él pidiendo algo como amigos, algo bueno de mí. Al repasarlo, un poco de desesperación y toda el ansia me inundo porque soy una persona triste que se conmueve facilmente de la belleza, inclusive en las intenciones. Tuve que salir a pensarlo, a ilusionarlo y tratar de componerte unas palabras que te fueran utíles y de amistad mientras recreaba algunos momentos del sostener tus manos, escuchando canciones que me ayudaran a hacerlo, tantas canciones que etiqueté y dedico en secreto a tu voz. Así terminé aquí, como tantas veces, en una banca con un cuaderno que esconde letras que llamo sinceras a mis adentros, bajo la sombra de un árbol queriendo imaginar que sentirás de ellas cuando las leas. Fuera así que me dí cuenta de otro detalle que me acerca a tí, del como esa misma tristeza y melancolía por el desencanto de los días nos aprisiona. Quiero pensar que es debido a la belleza de nuestro rededor, que es por el sentido de sentirla ajena o inclusive del no merecerla. Claro, no estoy realmente seguro de que sea así, que lo sientas así, pero he construido una vida de esas suposiciones sobre el maravilloso y sutil misterio de mujer que eres para mí.

Es con ésto que puedo decirte yo un sueño que cubre mis ojos cada noche antes de deshacerme en las horas que habita la luna; De una figura que reensambla un amor, eres tú, formada de todo lo que es bueno, y ella sonríe, con esa sonrisa rara y especial que incluso en la lúgubre pena se construye. En un momento donde las mentes carecen de dirección y el cuerpo de actos, donde me mira y sonríe satisfecha por ese pérdido segundo de su vida que puede compartir conmigo.

Creo de cierta forma que las tristezas que acumulas es por no saberte bien. Cuando recuerdo y sueño de tí siento el cariño de la primavera según la hablan los cuentos y los poetas, del talento y sacrificio que posees para construir esas pasiones como acciones, palabras, como caricias las cuales viví por instantes tan cortos. Del como me dejaste contemplar para admirar y celar de quien eres cuando bailas, de los lugares a los que te entregas en mente cuando lo haces. Si necesitas saber que eres hermosa, te lo escribo mientras lo digo en voz y mi piel reciente el recuerdo. Secreto más sublime como vos jamás conocí, sabiendo siempre que en tus suspiros dejaste escapar las ideas para que todas las cosas vivieran, en su color y forma. Siendo así que en el respirar para observarlo nuevamente se me va la vida.

No encuentro mucho más como halago y verdad de tu persona, siempre fuiste una fuerza natural para mí, una pieza de maravilloso arte para vivir a través y a partir de él, de contemplarlo, un paisaje asombroso de la naturaleza exhibiéndose divina por sólo ser. La flor es preciosa y no lo sabe, no se le puede decir que por ser flor es preciosa.

¿Es que no lo puedes intuir?Como en el amor y pasión que tenes para todo la misma vida se construye a tu alrededor, y eso creo es lo importante. No pienses de actos y consecuencias, no tenes razón para hacerlo cuando tu corazón es divinidad atemporal. Las complejidades de los demás siempre harán incomprensible mella en uno al tratar de entenderlas, yo sólo puedo sospechar e imaginar las batallas de tacto y sentimiento que has librado con los momentos, con los lugares, con tontos como yo, pero no puedes seguir con eso, por eso, cuando podrías sostenerte sólo con quien eres, de la eterna belleza y cariño que te compone. Si quisieras, por una mirada tuya habría legiones de solitarios e inclusive mujeres que te darían su mundo, de experiencias, esas las puedes construir con el simple juego de tus manos, para tí, para los demás, esas son todas tuyas para obtenerlas al instante. De amor, eso es lo más complicado ¿Cómo podrías encontrar un amor que mereces, que necesitas y deseas cuando tú eres un estándar muy alto que superar, cuando tú eres ese mismo amor inequiparable que nadie más te podría dar? Eso sería lo complicado, encontrar un amor que te merezca y sea todo lo que tú mereces. Sobre compartirlo, todas las personas en tu vida lo aceptarían gustoso, sólo tienes que acercarte a quienes amas para encontrar justo el mismo amor que te dieron. Si deseas un amor nuevo, unas palabras y estoy seguro que de quien llegues a conocer lo obtendrás.

El mundo es tuyo porque tú eres amor, porque todo en tí es hermoso. Si solamente es el polvo de los días, el cansancio de lo que haces, la tristeza de los demás, lo quemante de las lluvias, la suciedad de las cosas, lo tonto de los humanos siendo humanos lo que se te acumula en capas sobre el rostro, no te engañes, porque cualquier cosa que necesites es tuya del mundo. Tal vez no como puedas desearlo, tal vez no de las personas de quienes lo querrías, del mismo modo nada se puede hacer ante la incertidumbre del futuro y las pasiones de los demás, eso sólo queda afrontarlo un presente a la vez con el amor que seas y poseas. Tú tienes esa gloriosa oportunidad y me llena de dicha que escogieras mis manos para escribirla y que de ellas lo leyeras. Por lo demás, no te engañes mujer preciosa, es todo lo demás lo que no es como tú, por eso parece en contraste tan malo, pero la vida, la música, el arte y el pobre amor de los tontos pueden darte es tuyo para cuando lo quieras.

El desencanto es comprensible porque no has de saber hacía donde dirigir ese cariño nuevamente, hacía quien tal vez, pero es sólo por eso y no es razón a tu vida de sufrirlo, sólo tenes que alinear las cosas en lo que deseas, unos pocos actos, unas pocas palabras para que acontezca.

Yo, siendo tan tonto como soy, por mis acciones, por mis palabras, aún así te amo y sueño del día de verte feliz por quien eres, por lo que haces, y sólo supongo que tu tristeza es por nosotros que somos los otros y nuestro tonto mundo, pero no puede ser por tí.

Te amo y las cosas que amamos, las personas que amamos son las importantes en la vida. Siempre sentí que en eso estábamos de acuerdo, de razón y de sentir, sin importar lo que terminaran haciendo nuestras manos, nuestras palabras con eso.

No te pierdas así mujer hermosa, el universo jamás puede ser tan hermoso como tú.

5 jun. 2010

Bocas (Rocas) - Ruego (Fuego) (Flikcr Update)




Bocas (Rocas) - Ruego (Fuego), originally uploaded by nicaprio.

Dos nuevas fotos, un payaso tenebroso y una esquina de la calle donde vive un amor de sueños rotos, que ha sido modificada por grafitti para convertirse en una suplica.

Como siempre, le dan click a la foto y los lleva pa allá, pa mi colección de fotografías no tan malas.

(El ver danza siempre me hace el buscar y alimentar la melancolía por esa bailarina que alguna vez me quiso tanto)

1 jun. 2010

Buki, protector de la cultura (flickr update)



Buki, protector de la cultura, originally uploaded by nicaprio.

A celebrar todos, cinco, así es, cinco nuevas fotos a la colección de flickr. Sólo le dan click a la foto y los lleva para allá.

Ahora ando trabajando en un analísis de mi relación anterior a partir de la fascinación que ella tenía por una estampa de un cuadro de Manet ¿Quieren saber más?, sigan leyendo su blog esta semana