Nicaprio, Ahora ...

Pensé por un momento  que del crispado instante su sucesión no perduraría,  de las otroras noches celo en pueril pose haría abandono.  La mentira del descanso era diablo engaño, necesito de los ébanos crines en los cuellos que mis labios besaron. Como almohada, sol y viento. Del hambre placentera y la exhalación amante en el oído por el primer abrazo del juramento. Vaya emoción, todo el polvo de mi vacío temblando por el tañer de ese badajo, de lo que es rosa beber y consumirse, compartir alientos. El pesar del deber vivir mañana no encuentra asidero o brecha en esa ternura, el temor al deber vivir pasado mañana volutas de tierra al levantar los pasos. Desprenderse de su tacto contemplar el paisaje y floresta que desea bañarnos, del lirio su ligereza, del pétalo su seda, de gloriosas cadenas su prisión. Que todas las edades del mundo se sucedan, ya de él no somos pertenencia, sino de las carmesíes nubes y el dorado de su fondo. Que la negrura no nos espere, que vivimos del sueñ

Por un momento me lo creí, que mi vida podía continuar ajeno al brillo en sus cuencas mientras anochecía, que de su memoria sólo sería un doloroso rezago en muy aisladas lagunas, que un día muy futuro el punzante dolor en la ausencia de sus dedos y voces se convertirían en un casi invisible sabor de canela en mis suspiros. No es cierto, sólo se ha diluido la luz de sus ojos en los retratos nocturnos, sólo se ha agudizado la laceración de pensar en su corazón al recostar mi oído en sus suaves pechos. Por un momento creí que este hondísimo fracaso sería pasajero cual del verano nos regala la pluvia para desear su calor vespertino, que encontraría un nuevo molde del cual vaciar una reluciente escultura de belleza. Eso no va a pasar, aún completamente resentido de la soledad no habrá puerta a mi alma sino porta sus rostros, con todo y en imposible fantasía se me regala el néctar que los poetas beben de lo que es azul a diario, me sería insípido al no poder besarlo de sus palmas. Con to

¿Cómo podrías haberme despedido sino era con una mentira? No merecía nada que no fuera el paladeo de tu lengua para distraerme de la duda en tus ojos, de posar mi mano en tu mejilla y recorrer la suavidad de tu cuello para ignorar el acelerado de tu pulso causado por el miedo. Fue una mentira elegante porque deseaba creerla, y el cerrarla con un despido que sonaba pasajero a mis oídos y demasiado falso a mis brazos, un toque maestro. Así hiciste uso de tu poesía para entregarme a la tumba, un sudario de perfecta hermosura. Ahora que el tiempo quebró esos cristales y la tintura del amanecer sobre ellos, deseo jurarte que de su polvo no existe encono ni recelo, sólo la pregunta ¿Acaso fui el primer muerto de ese suave veneno?

Me he dado cuenta que la gran soledad es la inherente característica de andar vivo, es la pequeña muerte y su silueta en la tormenta, el peso del polvo al transcurrir los días, es esa sensación de miedo en la espalda al no pensar en nada, sentados en nuestras habitaciones, el pequeño vacío antes de cerrar los ojos para sin estar cansados obligarnos el dormir sólo porque no hay nada mejor que hacer. Nadie está a salvo, es un carácter intrínseco que repta por los muslos desnudos de aún la más querida de las mujeres y la frente del inocente bebe, una marca del destino que le espera aún alcanzando todas las estrellas. No pueden dejarme mentir (Es aquí donde los hago complices de mis elucubraciones), ustedes han sentido su presencia en una larga tarde de sabor a tierra y calor amarillo de una olvidada niñez, esperando el movimiento de distancias aguardando dentro de un auto mientras las luces dibujan líneas en los calidoscópicos ventanales cubiertos de lluvia pasajera, desperdiciando su

(Si presionan la tecla ctrl y le dan click a las imagenes, las abre en una nueva pestaña en tamaño completo) La ilustración es una interpretación de una foto de una vieja conocida que saqué del facebook, eso es y nada más. Aunque me parece que éstos dibujos son mitad trampa porque la chava es guapa, y eso le llama la atención a cualquiera. Éste es un encargo de tiempos de las olimpiadas chinas, pero creo jamás lo mostré. Fue un ejercicio muy curioso y la historia más: Por aquel entonces vivía en casa de mi novia, pero como cada de vez en cuando, su madre se presentaba de visita por una temporada, su madre que cabe decir era un poco conservadora de ultraderecha, por lo que no podía verme en la misma habitación que con su hija sino era por supervisión Adulta de la de verdad y no "Adulta" como somos nosotros los eternos e inmaduros tontos. Por lo mismo necesitaba un lugar donde vivir mientras esa visita se prolongara. A bendición y fortuna mía, una buena amiga me

Ya tenía un rato que escuchaba de Kick-Ass , de su adaptación en película, y que el personaje de Hit-Girl y la manga del muerto, así que decidí darle un vistazo, y lo que ví, me gusto: Kick-Ass Book 1 o como lo reduciríamos en mi país: Parte-Madres, Libro 1, es una historieta en ocho números publicada por Marvel Comics, escrita por Mark Millar y dibujada por el heredero de una gran tradición y un nombre propio del mundo de los comics, John Romita Jr . La historia va de un ñoño estúpido de secundaria, que no se le puede acercar a una chava, que se imagina desnuda a su profesora de senos grandes, que un día compra un traje de spandex en Internet y decide ser un superhéroe, por supuesto, en su primer intento termina con 3 placas metálicas en la cabeza, costillas fracturadas, espalda lacerada, las piernas rotas y una estancia en el hospital de más de medio año. Tiempo después, decide intentarlo una vez más y después de recibir una golpiza a manos de una pandilla de latinos, logra

...cuando el mundo no conmueve y sólo es doloroso, a donde te cargan las piernas y jamás es lugar de descanso, te llevan en corriente a piedras cortantes y difíciles de escalar, la única alternativa a ahogarse en las aguas verdes que surgieron de nosotros mismos, que ya no podemos alimentar, que tampoco son hogar para pasear a los lindes de la rivera y contemplar los rostros de quienes nos atrevemos a llamar amigos, de no poder acercarse a la tibia arena y viento de las playas, las personas que amamos. Nos dirigimos al mar que surca completos tres horizontes y nos aleja del vado donde nacimos y se nos dio nombre. El sol se detuvo en el ocaso sobre la línea del mar, las sombras de negro impenetrable y los contornos borrosos por la velocidad a la que nos movemos. Algunas estrellas se distinguen cuando levantamos el rostro intentando encontrar calidez en esa agua. La luna, la intuimos por la luz que se crea abajo en la profundidad, nada parecida a la lluvia de brillos en la superficie

Olimpia Agua Fuerte y Agua Tinta 1867 Hay un detalle muy importante que recuerdo de tí, algo que era tan tuyo y reflejaba plenamente lo que eras, una reconstrucción alejada del simulacro de la plata bruñida y la luz rebotando sobre ella, más cercana a la percepción simultánea de dos instantes. Ese diminuto detalle yacia sobre tu escritorio dejandose arrugar y colorear de amarillo por los días dando vueltas, una simple copia de la estampa de Olimpia por Edourd Manet, que te regalara una amistad. Manifestabas un intéres muy peculiar sobre la obra del fránces, de los fusilameintos de Maximiliano, acerca de sus balcones y paisajes llenos de gente en días soleados, querías abstraer todo el impresionismo desde su pintura, la historia de lo que te ocasionaba pasión, la figura del arte y la muerte dilucidarlas de sus trazos. Y esa estampa de Olimpia tan pequeña, con la cual te atrapaba dialogando como una niña pequeña con su muñeca, mirandola como a veces te mirabas al espejo. En algunas

Ya no hay nadie así y Tora Birch se fue hace mucho. Nada que hacer, así que mejor lean a Daniel Clowes

Ilustración de Chelse a Greene Lewyta "¿Soy presa del desencanto? Regalame una ilusión, quizá logre pretender que no me engaño... Un hueco entre las nubes... ¿Por qué hoy no me basta? Quetzal, dame un sueño." -Giselle A mi siempre amada Giselle: Que difícil es escribir tu nombre cuando cada día conjuro el sabor de su sonido entre fantasías. Recibí tu mensaje por supuesto, sabía que era tuyo de sólo leerlo; Nadie escribe como tú, nadie más se atreve a escribir mi nombre o llamarme por él pidiendo algo como amigos, algo bueno de mí. Al repasarlo, un poco de desesperación y toda el ansia me inundo porque soy una persona triste que se conmueve facilmente de la belleza, inclusive en las intenciones. Tuve que salir a pensarlo, a ilusionarlo y tratar de componerte unas palabras que te fueran utíles y de amistad mientras recreaba algunos momentos del sostener tus manos, escuchando canciones que me ayudaran a hacerlo, tantas canciones que etiqueté y dedico en secreto

Bocas (Rocas) - Ruego (Fuego) , originally uploaded by nicaprio . Dos nuevas fotos, un payaso tenebroso y una esquina de la calle donde vive un amor de sueños rotos, que ha sido modificada por grafitti para convertirse en una suplica. Como siempre, le dan click a la foto y los lleva pa allá, pa mi colección de fotografías no tan malas. (El ver danza siempre me hace el buscar y alimentar la melancolía por esa bailarina que alguna vez me quiso tanto)